В объявлении я написал правду: «Комната 12 кв. м, кровать, шкаф, стол. 10 минут до метро. 20 000 + свет». Фотографию прикрепил старенькую, но чистую. Через час позвонили.
— Здравствуйте, это насчёт комнаты, — голос спокойный, мужской, лет тридцать. — Можно посмотреть сегодня вечером?
Я согласился. В семь раздался звонок в домофон. Я открыл. На площадке стоял высокий парень в серой толстовке, с рюкзаком. Улыбнулся, поздоровался за руку. Рука холодная, сухая.
— Можно пройти? — спросил он.
Я провёл его в комнату. Он осмотрелся, заглянул в шкаф, потрогал подоконник. Спросил про соседей, про интернет, про шум. Всё как обычно. Потом сел на кровать и сказал:
— Мне нравится. Заселяюсь завтра. Задаток дам сейчас.
Достал деньги, отсчитал пять тысяч. Я отдал ключ. Мы пожали руки. Он ушёл. Я выдохнул — нашёл жильца меньше чем за сутки. Повезло.
На следующий день в семь вечера он стоял у двери с двумя большими сумками и коробкой. Я помог занести. Он начал раскладывать вещи. Я ушёл на кухню, чтобы не мешать.
Через час он вышел.
— Слушай, — сказал он. — А в ванной есть зеркало?
— Да, за дверью.
— Хорошо. А ты не мог бы дать мне чистую тряпку? Я протру пол.
Я дал. Он ушёл. Я слышал, как он ходит по комнате, переставляет вещи. Потом стихло. Я постучал — не открыл. Я подумал — устал, лёг спать. И лёг сам.
Утром я встал в семь. Его дверь была приоткрыта. Я заглянул. Комната была пуста. Ни вещей, ни сумок, ни коробки. Только кровать, шкаф, стол. И на столе — пять тысяч. Те самые, которые он дал как задаток.
Я позвонил ему. Трубку не взяли. Я написал в мессенджер — сообщение не доставлено. Я обошёл квартиру — ничего не пропало. Я решил, что он передумал. Странно, но бывает.
Вечером пришёл участковый. Сказал, что от соседей поступил звонок — громкие шаги ночью. Я удивился, сказал, что был один. Участковый ушёл.
На следующий день я нашёл в коридоре, под половиком, чёрный провод. Длинный, тонкий, как от наушников. Я выбросил.
Через неделю у меня сгорел холодильник. Пришёл мастер, вскрыл заднюю стенку — и оттуда выпал свёрток. В газете. Я развернул. Там была фотография. Моя. Сделанная в моей квартире. Я сплю на диване. А надо мной стоит тот парень. С ножом.
Я похолодел. На обороте — адрес. Не мой. И надпись: «Спасибо за ключ. Я скопировал. Заходи в гости. Я живу этажом выше. Квартира 47».
Я поднялся на этаж. Квартира 47. Дверь обита дерматином, на ней табличка с фамилией. Моей фамилией.
Я позвонил. Тишина. Потом щелчок замка. Дверь открылась сама. Внутри — никого. Только мои вещи. Мои старые кроссовки, моя куртка, моя зубная щётка. Всё, что пропало у меня за последний год.
Я вызвал полицию. Они приехали, осмотрели квартиру. Сказали, что никто не живёт. И что вещи мои, но доказательств нет.
Я переехал. Сменил квартиру, замки, номер телефона.
Но каждую ночь я слышу, как в коридоре моей новой квартиры кто-то ходит. Тихо, босиком. Я встаю — никого.
Вчера я нашёл под ковриком чёрный провод. Тонкий, длинный.
Я не выбросил его. Я положил на место.
И сегодня ночью я не буду спать. Я буду ждать. Потому что он придёт. Он всегда приходит. И он всегда уходит.
Но однажды он не уйдёт.
Останусь я. Или он.
__________
Страшно?😱
Подписывайся на «Соседи за стеной» — новая жуть каждый день. Следующая часть уже завтра 👁️
Напиши в комментариях, сдавал ли ты комнату и не пропадали ли у тебя вещи. И проверь, заперта ли дверь.
Обновлено сегодня
#страшныеистории #реальныеистории #жизнь #триллер #соседизастеной #бытовойхоррор