Моему парню — 17.Я про сына. И когда я смотрю на него — высокого, взрослеющего, с такими серьёзными глазами — меня вдруг накрывает. Не ностальгией. А пониманием. Потому что мне тоже было 17. Совсем недавно, казалось бы. Школа позади. Чемоданы. Чебоксары. Бюджетное место в колледже. И я — уже живу с ним. Моим первым мужем. Он был старше на десять лет. Родители не стали запрещать. «Хочешь — живи», сказали. И я ушла. В самостоятельность. В иллюзии. В жизнь, которую я тогда не умела оценивать трезво. Знаете, что я понимаю сейчас? В 17 лет у нас ещё даже физиология не «включена» на полную. Лобные доли не созрели. Критическое мышление — в зачатке. Мы не видим людей. Мы видим влюблённость. Травму. Ожидание. Мозг затуманен, а сердце кричит: «Это — навсегда». У меня есть младшая дочь. Ей 11. Через шесть лет ей тоже будет 17. Думаю о том, что если в её жизни появится кто-то нездоровый, манипулирующий, абьюзивный — я не буду кричать и запрещать. Я сделаю иначе. Я найду способ договориться,