Притча, которую я иногда рассказываю взрослым сыновьям, чувствующим, что "некогда" или "что-то мешает" навестить пожилую мать
Один немолодой уже мужчина каждую субботу приезжал к своей матери. Жила она в получасе езды, но он никогда не пропускал ни одной недели: привозил продукты, сидел с ней час-другой, пил чай и уезжал.
Однажды его лучший друг спросил:
- Ты уже взрослый человек, у тебя работа, семья, дела. Зачем ты так строго каждую субботу к ней ездишь? Она же не болеет, не лежит. Могла бы и сама прожить неделю без тебя.
Сын задумался и сказал:
- Когда я был маленький, мама работала в две смены. Я её почти не видел. А каждое воскресенье она садилась со мной за стол, кормила меня завтраком и говорила: "Сынок, давай просто посидим вместе. Ничего не надо делать. Просто будь рядом". Я тогда злился, хотел бежать играть, а она просила: "Ещё пять минут. Потом ты вырастешь, и у тебя не будет на меня времени".
Он помолчал и добавил:
- Теперь я понимаю, что эти чаепития были не для неё. Они для меня. Потому что когда я сижу напротив неё, я слышу своё детство, я чувствую, что я чей-то сын, а не только начальник, муж и отец. И однажды она уйдёт, и тогда я буду приходить к её пустой квартире и класть голову на стол, где мы пили чай. И буду вспоминать, как она просила меня: "Посиди ещё пять минут".
Друг спросил:
- И что? Разве это причина ездить каждую неделю?
Сын усмехнулся:
- Причина в том, что пока я езжу - я ещё её сын. А когда перестану - стану просто человеком, у которого мама была. И я не хочу просыпаться ночью с мыслью: "Почему я не посидел с ней лишних пять минут, когда у меня было целых полчаса?"
Не мораль:
Сыновья, которые навещают матерей, реже страдают от отсроченного горя. Потому что горе - это не момент смерти. Это день, когда вы понимаете, что уже не позвонить, не зайти, не сказать “мам, я приехал”. Каждый визит это не подарок матери. Это подарок вашему будущему "я", которое однажды останется без её голоса. Не пропускайте субботы. Ваша занятость - не стена, а калитка. Вы всегда можете её открыть