Лето 1987-го пахло махоркой, жареными семечками и разогретым асфальтом. Двор на улице Челюскинцев, три пятиэтажки, общий сквер с разбитой скамейкой и бетонный стол с нарисованной шахматной доской — главный штаб местных баталий. Дима Коршунов каждую пятницу ждал отца с завода. Не подарков — шахматную партию. В шашки его научил играть дед ещё в пять лет, и какое-то время Дима свято верил: лучше игры не придумали. Пока отец не расставил однажды черно-белые фигуры. ««Смотри, сын, здесь каждая фигура своим манером ходит. Конь — Г-образно, слон — наискось, а ферзь — как танк на прорыв. Только пешки, как солдаты, одинаково шагают». После этих слов шашки для Димы ушли в тень. Навсегда.. По вечерам двор делился надвое. Одна половина собиралась вокруг стола с доминошными костяшками — там звучали шутки, смех, азартные возгласы. Другая половина, более сосредоточенная, рассаживалась у шахматной доски. Отец Димы умел и то, и другое: мог с азартом «забивать козла», а мог часами продумывать шахматны