Скрип фальшивых рук
Она была, как скрипка Страдивари,
В футляре бархатном, в тиши
Хранила звук, что не был дан мирами,
Для одной-единственной души.
К ней подходили разные «маэстро»,
Хватали грубо, дёргали смычок.
Хотели выжать и поп-су и диско,
Но извлекали лишь позорный, жалкий звук.
Они хотели на ней «Мурку» сбацать,
Не понимая, что в руках у них — весь мир.
И скрипка разучилась улыбаться,
Забыв про свой божественный эфир.
И скрипка думала: «Наверно, я — подделка.
Во мне нет музыки, во мне — одна лишь боль.
Моя судьба — пылиться безделушкой,
и не исполнить данную мне роль».
Она почти смирилась с тишиною,
Со скрипом фальши от чужих, нелепых рук.
Но он пришёл. Не с шумом, не с парадом.
Он долго грел её одним лишь взглядом.
Потом взял в руки, струны перебрал,
И, поднеся к плечу, как высшую награду,
Он не играл. Он просто ей шептал.
И полилась не музыка, а вечность,
Не звук смычка, а ангельская речь.
Такая нежность, боль и бесконечность,
Что хотелось этот миг от мира уберечь.
Это была не песня, не соната,
А музыка небесных, высших сфер,
Что не слышна ушам, но так понятна
Душе, уставшей от потерь.
И поняла она, что он — не просто мастер,
Что он — такой же инструмент, как и она.
Она есть скрипка, он — смычок и счастье.
И вместе только — музыка слышна.
Константин Цунамин ©️
