В субботу приехал внук. Витя, четырнадцать лет, в кроссовках, в которых я бы потерялся. У него в руке телефон, у меня на торпеде термос. Сидим в кабине Volvo, во дворе, на солнце. — Дед, читай. Кабина две тысячи тридцатого. Что у тебя из этого будет. На экране картинка. Кресло водителя стоит. Руля нет. Педалей нет. Перед креслом экран на полстены. Под заголовком четыре пункта. Автопилот. Электротяга. Слежение за усталостью. Диагностика по wi-fi. — Витяй. По одному, — говорю. К тридцатому, в России, на дальняке — нет. Это я не вредничаю. По делу. Снег. Ремонты. Объезд по полю в распутицу. Участок Р-242 за Кунгуром в марте: ни одна машина сама там не разберётся, где обочина, где бровка. I-Shift поумнел за двадцать лет. Передачи переключает мягче меня. А руль он у меня пока не отбирал. И к тридцатому не отберёт. В городе, до распределительного центра, до склада на въезде в Челябу — может быть. Между Москвой и Челябинском — нет. Тысяча восемьсот семьдесят девять километров М5 — это вам не