Открываешь очередной женскопрозый российский автофикшн и погружаешься в пафосно-ныкливое описание всего подряд. Трагизм во всем - это такой модный фильтр на картинках жизни для придания несуществующей глубины. Ах, болезнь, ах, отец, ах, мать, ах, эти взгляды искоса. И, падла, тексты медленные, вязкие, болотистые. Тут травинка, тут камешек под ноги попал, тут комар пролетел, и все это пустопорожнее так важно, так ва-а-ажно. Одна книга, вторая книга, третья книга. Одинаковые по интонации, квелые слова. И ведь авторы эти писать умеют, не откажешь в таланте, а у кого-то и талантище: талант есть, а сказать вот только о родне, да о комаре и повторить за другими интонацию, наложить фильтр "болото уныния". Ну да ладно, пусть не великие темы, сегодня в принципе мыслительный процесс не в чести в литературе, пусть жизненное, всем известное, это тоже очень здорово и душу рвет. Есть ведь несложные такие книжки, которые не претендуют пафосным тоном на грандиозное, они ясно, просто, легко и жизненно,