В огромном цеху пахло столярным клеем, свежей стружкой и пыльной тканью — запахом, который Варвара называла «ароматом искусства». Огромные задники, расписанные под мрачные небеса, свисали с колосников, создавая ощущение давящей неизбежности. Варвара, главный художник-постановщик театра, стояла посреди этого хаоса. Её взгляд, обычно цепкий и оценивающий, сегодня блуждал по недоделанным декорациям. Денис вошел тихо. Его профессия приучила его к бесшумному передвижению по сложной местности, будь то болотистые топи Сибири или загроможденные реквизитом коридоры театра. В руках он держал тубус с чертежами — очередной заказ для геологоразведки. Он выглядел чужеродным элементом в этом храме бутафории: слишком собранный, слишком реальный в своих походных ботинках и непродуваемой куртке. — Ты опоздал, — бросила Варвара, не оборачиваясь. Она знала, что он здесь, чувствовала его присутствие спиной. — Задержали на кафедре. Утверждали план местности для нового газопровода. Варь, нам нужно поговорить
Публикация доступна с подпиской
Лучшие рассказы каналаЛучшие рассказы канала