Кажется, где-то там я хорошенько надышалась нафталина и по сей день слог мой — с привкусом плесени и пыли. Антиквариат, ежели одним словом окрестить.
Пару месяцев назад ходила на концерт Павла Пиковского. Cтоимость билета он отрабатывал на 100500% (да, я гуманитарий, и что вы мне сделаете). Два часа пел и рассказывал о жизни. Но каждый рассказ выглядел так:
— Встретился я со своим хорошим другом, ему лет 50...
— Увидел товарища, ему сейчас лет 60...
— Устроили квартирник у друга, ему уже 80 лет...
Уже на вторую историю я увидела в Павле родственную душу. Друзья, которые на 20-30-40 лет старше — это стабильно моя тема.
* * *
— Поехали к моим друзьям! — говорю я своему 40-летнему благоверному.
И стабильно привожу его к кому-то, кто мне в бабушки и дедушки годится. Там мы по-пенсионерски тусуемся и в ночи уезжаем домой.
Со своими друзьями он меня не знакомит. То ли они слишком молоды для меня, то ли уже разложились на плесень и на липовый мед.