Я пишу на канале разные истории: смешные, грустные, сказки, побасенки, воспоминания. Кажется, что воспоминания это самая благодарная тема для блога. Вспоминаешь и пишешь, да и накопиться их должно много, за 60-то лет чего только не случалось... только когда садишься писать почему-то ничего интересного не вспоминается. Чаще всего, выплывает из памяти какой-нибудь короткий эпизод: яркий, красочный, но его никуда не прилепишь, морали в нем нет, юмора тоже, только твои личные впечатления и мне почему-то всегда кажется, что эти воспоминания, не стоит записывать. Воспоминания обычно пишут знаменитые люди, у которых жизнь была яркой и они могли влиять на жизнь общества. Знаменитости и пишут мемуары, фильмы по таким снимают, а я обычная. Просто жизнь прожила, подобная прожита миллионами людей и воспоминания повторены тысячи раз. Ну зачем, ну кому это будет интересно. Вот и пропадает полжизни на моем "чердаке" разума. Да еще вытащить из головы готовую историю, целую, связную и логичную, не получается. Вообще с "доставанием" из памяти связных историй у меня беда.
Помните у Шерлока выражение есть: "чертоги разума" Мне это представляется как порядок в голове. Ходишь ты такая по сводчатым залам, а по периметру полки и на них в строгом порядке разложены воспоминания слева, знания справа. Интересно люди с таким складом ума вообще существуют? Лично у меня в голове что-то похожее на заброшенный склад. Такое место, где лежит все, что со мной случилось по жизни и все что я читала, слышала, нюхала, пробовала, трогала, видела. Весь мой личный событийный опыт перемешаный с книгами и фильмами лежит где-то там. Даже если вы думаете что все забыто напрочь - вам это только кажется, оно где-то там закопано. Это я не от себя написала, а от Черниговской передаю. Я думаю, что это похоже на культурный слой в Новгороде - новый слой поверх старого, плюс еще куча мусора(помойка для археолога это просто клад) Знаете пословицу археологов: чем некультурнее человек тем толще культурный слой - у меня также! Чем больше я узнаю, тем больше у меня в голове наслоений. Новое складывается поверх старого. Просмотренный вчера: Проект ""Конец света" наложился на " Войну миров", причем и книгу и фильм с Томом Крузом и всеми аудиокнигами, которые я прослушала. Где там каменный краб и Гослинг, а где хитрущий Ахметдзянов из "Мародера" Беркель аль Атоми, поди разбери. Куча-мала натуральная. Кстати, кто ВКонтакте писал не помню, но спасибо огромное - отличный фильм, буду пересматривать. А до этого неделю гоняла "Тюдоров" - представляете мои личные "чертоги памяти" с таким винегретом!
Раскинешь бывает мозгом в течении дня, думаешь о чем бы таком написать желательно умном, а в голову вместо связной картинки валятся какие-то фрагменты. Яркие, сочные, но кусочки, которые никак не оформляются в связное повествование, как будто моё "Я" живет под этим "культурным слоем", а в нем дырки как в дуршлаге и иногда оттуда что-то выпадает. Ты за это тянешь и падает что-то еще. А иногда ты вообще ничего не ждешь, а оно хлоп и летит. Вот я сегодня хотела написать про своих котов из 90-х: Тимона и Джерри. Связной истории никак не получается, а получается сплошной винегрет: мы торговали продуктами: шоколадная паста Алиса, кофе Пеле, йогурты, маргарин Рама с Воймиксом. С тех пор для меня нет ничего вкуснее растворимого кофе Нескафе. Хоть какой подай, но тот кофе я никогда не забуду. Думала-то я про котов, но насыпалось и кофе и много чего с котами никак не связанное. Например как мы ездили в Волот торговать, а солнце било в лобовое стекло и слепило глаза. Не о чем писать.
Вспомнила про Тимона - моего любимейшего кота, какя его нашла. Тоже была весна, мы только отправили торговать машины и бежали домой, отправлять сына в школу. Выезжали машины должны были к семи, ехать полтора часа, место занять надо, но мы вечно запаздывали и машины уезжали дай бог к восьми, а мы бежали домой сына в школу собирать. Помню утро, солнце, первая зелень, но я в куртке, идем быстро мимо развалин пожарной вышки у проходной. Эта башенка, неизвестного происхождения из красного кирпича и сейчас стоит, точнее продолжает разваливаться и крапива по весне также растет на солнышке. На бегу я услышала отчаянный писк. Так пронзительно и жалобно кричат только одинокие котята. Муж торопит, говорит пошли быстрее, а я лезу к стене, отодвигаю молодую крапиву и в старой сухой траве вижу серого котенка, блохастого и одинокого. Думать было некогда, подхватила на бегу под брюхо и потащила домой, даже мысли не возникло оставить. Помню как его отмывала от блох, а как его принял Джерри уже не помню. Про Джерри - это старший кот, породу примерно русская голубая, вспомнилось: едем мы поздним вечером в сумерках на склад. Затарились товаром на завтра, спать охота, сил нет. Надо разгрузиться, потом домой иутром к шести опять на склад, грузить продавцов и машины. Ездили мы тогда на ГАЗоне 52-м, дребезжащем при движении как трамвай, прожорливом на бензин как ракета-носитель. Вы таких может и не видели: у него сзади кузов с тентом и скамейки для людей вдоль бортов. Едем такие и видим как Джерри в сумерках перебегает нам дорогу. Прямо перед колесами, за квартал до склада. Он, умница, бежит нас встречать, ну и поесть на ночь. А как разгружались уже не помню.
В итоге получился не рассказ о котах, а рассказ о том как я вспоминала про них. О "чертогах памяти". Ну что ж, пусть будет и такой.
