Я развелась пять лет назад.
Муж ушёл к молодой. Алименты платил урывками. Дочку видел раз в полгода.
Я не жаловалась.
Работала. Тянула. Спала по ночам в обнимку с тревогой.
Дочка росла тихая, замкнутая. Но меня любила.
Я думала, что у нас всё нормально.
До того вечера.
Я возвращалась с работы. Заказала такси. Села на заднее сиденье.
Устала. Смотрела в окно.
Водитель говорил с кем-то по громкой связи.
Я не вслушивалась.
А потом девочка на том конце провода сказала:
— Пап, когда ты меня заберёшь? Мама опять пьяная.
Я замерла.
Голос был тонкий. Усталый. Не по-детски взрослый.
И очень знакомый.
Водитель что-то ответил, я не слышала.
Я смотрела на экран его телефона. На имя абонента. «Дочь».
В голове стучало: «Это не она. Мало ли похожих голосов».
А сердце уже всё поняло.
— Извините, — сказала я, перебивая. — Вашу дочь как зовут?
Он покосился на меня в зеркало.
— А вам зачем?
— Пожалуйста, скажите.
Помолчал. Потом бросил нехотя:
— Лиза.
Лиза.
Мою дочь зовут Лиза.
Ей девять лет.
Её отец — мой бывший муж — работает таксистом.
Он не видел её полгода.
А она живёт с женщиной, которая пьёт.
Потому что он женился на другой. А дочку оставил мне.
Или нет?
Я ничего не понимала.
— Ваша бывшая жена — Наташа? — спросила я.
Он резко нажал на тормоз. Обернулся. Узнал.
— Ты… — сказал он. — Ты чего? Следишь за мной?
— Это моя дочь, — сказала я. — Лиза — моя.
Почему она с твоей женой?
Почему она звонит тебе и говорит, что мать пьяная?
Какая мать? Я не пью.
Он молчал.
Сжал руль.
Потом выключил телефон и сказал глухо:
— Она так называет Наташку. Мамой. Уже года два.
Она же маленькая была, когда мы расстались.
Наташка её растила. В школу водила. Уроки с ней делала.
А ты… ты всё время на работе.
Я вышла из машины.
Не помню, как.
Очнулась на лавочке у дома.
Звонила дочке — не брала трубку.
Звонила бывшему — сбросил.
Я сидела и смотрела на экран, пока не сел телефон.
В голове была пустота.
И одна мысль: «Моя дочь называет мамой чужую женщину».
На следующий день я не пошла на работу.
Поехала к бывшему.
Дверь открыла Наталья — его новая жена.
Молодая. Румяная. С добрым лицом.
Я хотела кричать. Бить. Требовать.
А она просто сказала:
— Заходи. Лизонька в школе. Расскажу всё.
Я зашла.
Она рассказала, что бывший муж почти не живёт с ними.
Приходит раз в неделю, переночевать.
Что она одна тянет ипотеку и дочку — мою дочку.
Что Лиза сама стала называть её мамой.
Потому что я пропадала на работе сутками.
А она — всегда рядом.
— Я не крала у тебя дочь, — сказала Наталья.
— Я просто была там, где тебя не было.
Я не нашла слов.
Сидела, смотрела на чужую женщину.
Она знает размер обуви моей дочери.
Её любимый цвет.
Какую кашу она ест на завтрак.
А я не знала.
Я работала.
Мы поговорили три часа.
Договорились, что Лиза будет жить у меня с пятницы по воскресенье.
Что я приду к ней в школу на родительское собрание.
Что перестану брать ночные смены.
Когда Лиза вернулась, я обняла её и не отпускала долго.
Она спросила: «Мам, ты чего?»
Я сказала: «Ничего. Просто соскучилась».
Она улыбнулась. Поцеловала меня в щёку.
И убежала играть.
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить новые истории.
#женскаясила #семейнаядрама #историяизжизни #рассказ
#матьодиночка #какявижила
А я стояла и думала: как же легко потерять то, что любишь.
Просто потому, что забываешь быть рядом.