Дом на отшибе сняли ради тишины.
После нескольких месяцев бессонницы это казалось спасением: печка, скрипучий пол, редкий лес за окном, снег по колено и ни одного соседа за забором. Днём здесь было пусто и спокойно. Ночью — слишком тихо. На третью ночь разбудил звук. Кто-то медленно вёл ладонью по наружной стене. Ш-ш-шх.
Пауза.
Ш-ш-шх. От угла к окну.
От окна к крыльцу. Сначала показалось, что это дерево царапает доски. Потом — что по стене трётся собака. Но утром под окнами лежал ровный снег. Ни следа. Ни вмятины. Ничего. Следующей ночью звук вернулся.
В то же время.
С той же медленной уверенностью, будто кто-то ощупывал дом, проверяя, на месте ли он. Наутро в магазине, где продавщица говорила так, будто давно всё знала, прозвучала странная фраза: — К просеке за старым домом лучше не ходить. Особенно если уже начали слышать стену. В ответ только усмехнулись.
А зря. Просека начиналась за последними сараями, где заканчивались огороды и начинался лес. Белая полоса тянулась между т