Восемь лет. Всего восемь лет, а кажется, целая эпоха пронеслась над берегами Томи, смывая старые очертания и вырисовывая новые, блестящие, чужие. Я стою на новой, широкой набережной, подсвеченной мягким светом фонарей, и пытаюсь поймать в памяти тени прошлого, что так настойчиво проступают сквозь бетон и стекло. Совсем недавно, кажется, вчера, здесь шумели тополя. Могучие, раскидистые, они стояли по берегу Томи, словно древние стражи, оберегая покой полузаброшенных мичуринских садов. «Притомское» Заросшие, с покосившимися домиками, где еще жили старики, доживающие свой век среди яблонь и вишен. Воздух там был особенный – смесь запаха прелой листвы, влажной земли и едва уловимого аромата старых яблок. Я помню старые, с раскрошившимся бетоном лестницы, что вели вниз, на проспект Притомский. Каждая ступенька знала сотни ног, сотни историй. Они были неровные, местами прогнившие, но в них была своя прелесть – ощущение прикосновения к чему-то настоящему, нетронутому временем. Спускаясь по н