Светлана работала кассиром в супермаркете. Сутки через двое, по двенадцать часов. Ноги гудели к вечеру, глаза слипались за кассой, но она не жаловалась. Работа есть работа. Олег, её гражданский муж, трудился слесарем на заводе. Зарплата у него была небольшая, но он не стремился к сверхурочным: «Зачем убиваться, если всё равно богатым не стать». Они снимали однокомнатную квартиру на окраине. Платили двадцать пять тысяч, плюс коммуналка. Светлана вносила двадцать, Олег — остаток. Продукты покупала тоже она. И одежду сыну. И лекарства, когда кто-то болел. На себя денег не оставалось, ходила в старых сапогах, которые промокали по шву. Куртка тоже была ещё добрачная, с вытертым воротником и дырявым карманом. Она откладывала на новую, но каждый месяц что-то случалось: то стиральная машина ломалась, то сыну нужна была форма в школу, то у Олега «долг перед товарищем». —Свет, выручи, — говорил он, заглядывая в кошелёк. — На неделе отдам. Она давала. Потому что привыкла. Потому что пять лет вмес
Публикация доступна с подпиской
Премиальный Премиальный