Глава 8. Вокзал, которого нет
Юля шла быстро. Очень быстро. Почти бежала. Она свернула за угол, потом ещё раз, потом налево, как показывал навигатор. Навигатор работал странно — карта то появлялась, то исчезала, но Юля не обращала внимания. Ей нужно было на вокзал. На поезд. Домой.
— Через два квартала, — бормотала она, сверяясь с экраном. — Сейчас, сейчас...
Она вышла на улицу, которая должна была вывести прямо к привокзальной площади. Подняла голову. И остановилась. Перед ней стояла гостиница. Красное кирпичное здание, резные наличники, крыльцо с коваными перилами. То самое крыльцо, с которого она только что сбежала.
— Это... — Юля обернулась. — Как?
Она прошла по этой улице. Она свернула там, где нужно. Она точно шла в другую сторону. Но гостиница стояла перед ней, как ни в чём не бывало.
— Не поняла, — сказала Юля вслух.
Она развернулась и пошла в обратную сторону. Теперь она выбрала другую улицу — широкую, с магазинами и фонарями. В конце этой улицы точно должен быть вокзал. Ну или хотя бы не гостиница. Она шла, сжимая сумку, и на секунду ей показалось, что за углом мелькнула знакомая серая пятиэтажка. Та самая, из её окна. Юля ускорила шаг, свернула за угол — и перед ней снова возникла гостиница.
— Да что ж такое! — Юля остановилась посреди тротуара.
Прохожие обходили её стороной. Обычные люди, в обычных куртках, с обычными сумками. Никто не обращал на неё внимания. Только одна женщина, проходя мимо, бросила быстрый взгляд и перешла на другую сторону улицы. Юля даже не обиделась — наверное, вид у неё был тот ещё. Она попробовала ещё раз. И ещё. Она шла по разным улицам — длинным и коротким, широким и узким, мимо старых домов и новых заборов. Она сворачивала там, где нужно было идти прямо, и шла прямо там, где нужно было сворачивать. Она пыталась обойти гостиницу по дуге, по кругу, по диагонали. Каждый раз она оказывалась на том же месте. Крыльцо, красный кирпич, вывеска «Центральная».
— Это не город, — прошептала Юля, глядя на ненавистное здание. — Это ловушка.
Она постояла, переводя дыхание, и решила попробовать ещё раз. Теперь она пойдёт совсем в другую сторону — туда, где улица уходила вниз, к старым деревьям и низким домам. Может, там, внизу, есть объезд. Может, город просто не пускает её к вокзалу, но выпустит в другом направлении. Юля зашагала вниз по улице, не оглядываясь. Она шла быстро, почти бегом, и на этот раз не сворачивала. Просто вперёд. Вниз. Туда, где город казался старше, а дома — ниже. И вдруг, когда она уже почти поверила, что сейчас вырвется, улица вывела её к знакомому зданию. Двухэтажное, с колоннами и высокой лестницей. Библиотека.
Юля остановилась, переводя дыхание, и посмотрела на неё. Потом обернулась. Гостиницы не было видно — только серая стена соседнего дома и голые ветки деревьев. Но она знала, что гостиница где-то рядом. Чувствовала.
— Вот чёрт, — сказала она. — И ты туда же.
Она подошла ближе, вглядываясь в знакомые окна, тяжёлую дверь, странный свет, который лился изнутри. В первый день, когда она переступала порог, ей показалось, что здесь что-то не так. Слишком тихо. Слишком правильно всё стоит на своих местах. Теперь она знала. Библиотека тоже не была обычным зданием. Как и гостиница. Две точки. Два места, где этот мир соприкасался с тем, другим. С её миром.
— И что, — сказала Юля вслух, — выхода нет?
Библиотека молчала. Но дверь приоткрылась, как будто её ждали. Внутри было тихо. Так тихо, что Юля услышала свой собственный пульс За стойкой сидела Зинаида Ивановна. В очках, с вязанием в руках. Увидев Юлю, она не удивилась. Вообще никак не отреагировала. Только отложила спицы и спокойно сказала:
— Пришла?
— Я хочу уехать, — сказала Юля, подходя к стойке. Голос звучал хрипло — то ли от быстрой ходьбы, то ли от отчаяния. — Я не могу уехать. Город меня не выпускает.
— Не выпускает, — подтвердила Зинаида Ивановна.
— Это вы? — Юля упёрлась руками в стойку. — Вы меня держите?
— Не я, — женщина покачала головой. — Мир. Ты — его часть. Часть, которая отсутствовала слишком долго. Он не отпустит.
— Но я не хочу быть его частью! — Юля почувствовала, как внутри закипает злость. — Я не просила! Меня выкинули, меня бросили, а теперь я нужна? Так не бывает! Зинаида Ивановна смотрела на неё спокойно, без осуждения, без жалости. Просто смотрела, как смотрят на ребёнка, который кричит, что не хочет спать, хотя уже засыпает на ходу.
— Садись, — сказала она, указывая на стул рядом со стойкой. — Ты вся взвинчена.
— Я не взвинчена, я в ярости! — Юля села. Ноги сами подогнулись. — Меня двадцать пять лет назад вышвырнули в чужой мир, как... как мусор. Я росла в детдоме, понимаете? Без родителей, без семьи. Никто меня не искал. Никто не спрашивал, жива ли я. А теперь я вдруг понадобилась, и меня притянуло обратно, даже не спросили, хочу ли я. А я не хочу! У меня есть жизнь! Квартира, работа, кактус! Я сама всего добилась!
— Добилась, — кивнула Зинаида Ивановна. — Я знаю. Мы следили.
Юля замерла.
— Следили?
— Не вмешивались, — поспешно добавила женщина. — Только смотрели. Как ты училась, как работала, как купила квартиру. Гордились тобой. Ты сильная. Выжила там, где многие сломались бы.
— Гордились, — Юля усмехнулась, но усмешка вышла кривой. — Спасибо, конечно. Только мне от вашей гордости ни холодно ни жарко. Мне домой нужно. В мою квартиру. К моему кактусу.
— А что будет с твоим кактусом, если мир рухнет? — тихо спросила Зинаида Ивановна.
Юля замолчала.
— Ты думаешь, это только наша проблема? — продолжила женщина. — Грани истончаются. С каждым днём всё быстрее. Если ты уйдёшь сейчас, если каким-то чудом доберёшься до своего мира, равновесие не восстановится. Носительницы нет в клане. Магия продолжит разрушаться. Землетрясения, наводнения, ураганы — это начнётся здесь. А потом, когда Грани совсем истончатся, это хлынет и туда.
— Хлынет, — повторила Юля.
— В твой мир. В твою квартиру. К твоему кактусу.
Юля сидела и смотрела на свои руки. Руки дрожали.
— То есть, — медленно сказала она, — если я сейчас каким-то чудом сяду на поезд и уеду, через какое-то время всё равно всё рухнет? И там тоже?
— Да.
— И меня это не спасёт?
— Нет.
Юля закрыла глаза. Перед глазами встала её квартира. Тридцать два метра счастья на первом этаже. Диван, стеллаж с книгами, кактус на подоконнике.
— Значит, выхода нет, — сказала она, не открывая глаз.
— Есть, — голос Зинаиды Ивановны стал мягче. — Ты остаёшься. Учишься пользоваться своей магией. Занимаешь место в клане. И равновесие восстановится. Мир успокоится. И твой, и наш.
— А если я не справлюсь? — Юля открыла глаза. — Если у меня ничего не получится? Я же не волшебница. Я бухгалтер. Я цифры сводить умею, а не... не магией управлять.
— Справишься, — уверенно сказала Зинаида Ивановна. — У тебя есть наставник. Лукас — хороший маг. И ты не просто так здесь. Твоя магия проснётся, я обещаю.
— Вы не можете этого обещать, — буркнула Юля.
— Могу. — Женщина улыбнулась. — Я Хранительница. Я вижу. В тебе — сила. Спит, но есть. И когда проснётся, ты поймёшь, что всё было не зря.
Юля молчала. Она смотрела на свои туфли — удобные, на невысоком каблуке. В них она собиралась ехать домой. Домой, которого у неё, оказывается, было два. Один — тридцать два метра на окраине. Второй — здесь.
— Я не хочу, — сказала она тихо. — Я правда не хочу.
— Знаю, — ответила Зинаида Ивановна. — Но иногда жизнь даёт нам не то, что мы хотим, а то, что нужно.
Юля хмыкнула. Они помолчали. В библиотеке было тихо, только часы на стене тикали, отсчитывая чужое, непонятное время.
— Ладно, — сказала наконец Юля. — Допустим, я остаюсь. Допустим, я соглашаюсь на вашу магию. Что дальше?
Зинаида Ивановна просияла.
— Возвращайся в гостиницу. Лукас ждёт. Завтра начнёте занятия.
— Завтра? — Юля вздохнула. — А сегодня?
— Сегодня — отдыхай. Привыкай. Принимай.
Юля встала, взяла сумку.
— Знаете, — сказала она, — я думала, что командировка будет скучной. Сижу пять дней в душном офисе, проверяю отчёты, потом домой. А получилось...
— Получилось, как получилось, — мягко сказала Зинаида Ивановна.
— Получилось, что я теперь волшебница и спасительница мира, которую двадцать пять лет назад выкинули в чужой мир, как ненужную вещь, — Юля усмехнулась. — Звучит как дешёвый роман.
— Жизнь иногда пишет такие сюжеты, что никакому романисту не снилось, — философски заметила Зинаида Ивановна.
— Это точно, — Юля направилась к выходу, но на пороге остановилась. — Слушайте, а кактус? Вы обещали что-то придумать.
— Придумаем, — заверила её Хранительница. — Не волнуйся. С кактусом всё будет хорошо.
— С кактусом — это ладно, — Юля толкнула дверь. — А с остальным — посмотрим.
Она вышла на крыльцо. Город стоял перед ней — чужой, странный, неуловимо изменившийся. Но теперь, когда она смотрела на него, он не казался ей враждебным. Просто чужим. Очень чужим.
— Ничего, — сказала Юля себе. — Разберёмся. Ты справлялась и не с таким. Кактус вон три года живёт, хотя его поливают раз в месяц. И ничего.
Она зашагала к гостинице. На этот раз дорога нашлась сама собой.
***
В ожидании продолжения истории приглашаю вас почитать другие произведения автора:
«Лекарка без диплома и маг в нагрузку»
«Ведьма, кот и дверь на чердаке»
Короткие рассказы. Мистика, Фэнтези, Юмор.
***
Если вы дочитали до конца, поддержите автора, подпишитесь на канал, поделитесь ссылкой, это поможет в продвижении канала.
Ставьте лайки, если нравится. Ставьте дизлайки, если не нравится. Пишите комментарии. #фэнтези #юмор #книга #рассказ #роман #сказка #немояжизнь