На рассвете воины уже были готовы к выступлению. Металл звенел о металл, кони били копытами по сухой земле, молодые бойцы переглядывались с тем особым нетерпением, которое бывает перед первым ударом. Им казалось, что всё уже ясно: враг в двух днях пути, силы примерно равны, промедление будет принято за слабость. Оставалось сделать то, что мужчины веками называют единственно достойным решением, — выйти навстречу и доказать силу в прямом столкновении. Фирон — их предводитель — стоял выше, на каменном уступе, и смотрел не на своих людей, а по сторонам. На узкий проход между холмами.
На сухое русло, по которому можно пройти быстро, но нельзя развернуться.
На линию солнца, которая через несколько часов ударит в глаза тем, кто будет идти с востока.
На ветер.
На пыль.
На расстояние между склонами. Он смотрел так, словно сражение уже началось — хотя ещё никто не сдвинулся с места. — Мы теряем время, — сказал один из старших воинов. — Они идут. Если выйдем позже, покажем страх. Несколько челове