Вот у вас бывало такое, что ты убежден в том, что готов простить практически все. Вот реально, почти все. А потом случается какая то мелочь и ты не можешь это переварить.
Мелочь, которая тебе, как будто, раскрывает глаза.
Когда тебе много раз говорят о том, что тебя любят лишь как друга и никаких других чувств нет. Тебе это говорят не один раз, а доходит это лишь в один миг. Много времени спустя.
Может, до сих пор меня это устраивало и поэтому я как то это не воспринимала особенно.
И, возможно, в процессе всего происходящего меня это больше не устраивает.
А возможно дело в том, что мои проявления чувств, самые честные и искренние стали больше не нужны.
До сих пор были нужны, а теперь это стало слишком.
Прям тяжело на душе, когда я говорю и думаю об этом.
И ты вспоминаешь весь этот разговор вспышками. Но каждую эту вспышку больно, как в первый раз. Как будто, это случилось только что.
И в моменте мне показалось, когда шел этот разговор, что я все простила. Что это не правда, что это пьяный бред. А сейчас мне кажется, что человек просто был настолько искренен, насколько это возможно.
Иногда меня посещают мысли о том, что я надоела этому человеку. Что я больше не новый человек, про меня уже все знают, все слабости. Что мною пренебрегают и переписываются со мной на отвали. А потом я думаю, что если бы это было правдой, то человек бы вообще со мной перестал бы общаться. Ведь она не держит рядом с собой тех, кто ей не нужен.
Но.
Может, я ошибаюсь и мои «кажется», это на самом деле правда. Просто, мне человек не безразличен и я не хочу с ним прощаться, поэтому придумываю то, чего на самом деле нет.
Я не знаю.
Я не знаю, где истина.
И есть ли она вообще.
Может, я стала частью серых будней?
И она, просто, не решается меня исключить из своей жизни.
Все вопросы не риторические.
Я их задаю тебе.
