Есть любовь, которая не кричит о себе. Она не требует доказательств. Не нуждается в громких жестах.
Не боится будней.
Наоборот — она живёт именно в них. В лампе у окна. В знакомом голосе.
В привычке садиться рядом чуть ближе к вечеру. Мы часто думаем, что любовь держится на сильных чувствах. Но по-настоящему она держится на повторении добра. На том, что человек изо дня в день выбирает быть рядом. Этот стих про ту редкую близость, в которой счастье не ослепляет, а согревает.
Читать на ушко тёплыми словами
Игорь Игоревич Баранов
Читать на ушко теплыми словами
Любил он вечером, когда закат
Окутывал их комнату лучами,
И тишина сменяла дня разлад.
Она ж любила слушать, замирая,
Прильнув к нему доверчиво плечом.
В тех строчках жизнь казалась им иная,
Где счастье было общим и простым.
И каждый вечер, словно ритуал,
Страницы книг раскрыв на том же месте,
Он голосом, что нежностью дышал,
Дарил миры, где были они вместе.
Так день за днем, за годом год летел,
И седина коснулась их висков,
Но он читать ей так же вечером хотел,
Даря тепло своих негромких слов.
Наверное, самая настоящая любовь — это не когда невозможно надышаться человеком. А когда спустя годы по-прежнему хочется читать ему вслух. Быть рядом. Греть голосом. Создавать тишину, в которой спокойно двоим. И, может быть, именно так выглядит счастье, если оно пришло всерьёз: не как буря,
а как вечерний свет в одной и той же комнате.