В подъезде пахло кошками и свежей известкой — рабочие сверху стены штукатурили. Тётя Надя, шестьдесят два года, волочила авоську с картошкой и луком с рынка. На третьем этаже её перехватила Люба — племянница из-под Рязани, которую не видела лет десять. — Тёть Надь, привет! — Люба обняла, пахнув чужими духами. — С Санькой и Ванечкой приехали. Дела в городе решать. Поживём пару деньков? Тётя Надя одна жила в двушке на шестом этаже. После смерти мужа десять лет назад — пусто. Места хватало. Родственники всё-таки. Кивнула:
— Заходите. Только недолго. Приехали вечером. Три огромных чемодана. Саня, зятёк, крепкий мужик с татуировкой на шее, сразу ушёл "по делам". Люба — "за хлебом". Оставили Ванечку, пятилетнего вихря с вихрастой чёлкой. — Тёт Надь, часиков через два будем, — подмигнула Люба и растворилась в подъезде. Ванечка сначала сидел тихо, развалясь на диване. Рассказывал про деревенских кур. Тётя Надя даже чаю ему налила с ромашкой. А потом мать за порог — и в мальчишке бес вселился.