Я написала в интернет: «Мой муж платил мне за поцелуи». Через три дня у меня было 2 миллиона просмотров. И один очень злой муж, который требовал всё удалить. А я сказала: «Нет. Пусть все знают, что ты умеешь любить».
Мы вернулись домой через две недели.
Маму выписали из клиники. Она была слабой, но живой. Смеялась. Говорила, что хочет внуков.
— Не торопи события, мам, — сказала я.
— А чего тянуть? Вы женаты. Молодые. Здоровые. Вперёд!
Матвей, который сидел рядом, покраснел.
— Я… мы… — начал он.
— Мы подумаем, — закончила за него я.
Мама хитро прищурилась.
— Подумайте. Но недолго.
Дома всё было по-старому. И по-новому.
Те же стены. Та же мебель. Тот же бассейн.
Но мы были другими.
Он — нежным. Я — счастливой. Мир — цветным.
— Лера, — сказал Матвей за завтраком. — Ты не хочешь чем-нибудь заняться? Учиться? Работать?
— Я учусь. Онлайн. Медицина.
— А кроме?
— А что ты предлагаешь?
— Не знаю. Хобби. Дело. Что-то, что сделает тебя счастливой.
— Ты делаешь меня счастливой.
— Этого мало. Ты должна быть счастлива сама по себе. Не только со мной.
Я задумалась.
— Может, блог завести? — сказала я.
— Какой блог?
— О нас. О нашем контракте. О том, как миллиардер платил жене за поцелуи.
Он поперхнулся кофе.
— Ты шутишь?
— Абсолютно серьёзно.
— Нет. Это закрытая информация. Конфиденциально.
— Контракт расторгнут. Всё, что было — теперь наша личная история. А личную историю я могу рассказывать.
— Лера…
— Не бойся. Я буду анонимно. Ни имён. Ни фотографий. Только факты. И юмор.
Он посмотрел на меня долгим взглядом.
— Ты с ума сошла.
— Возможно. Но мне скучно. А скучающие женщины опасны.
Он вздохнул.
— Делай что хочешь. Но если моё имя всплывёт…
— Не всплывёт. Обещаю.
Я поцеловала его в щёку и убежала в кабинет.
«ПЕРВЫЙ ПОСТ»
Я назвала блог «Супружеский долг. Исповедь фиктивной жены».
Первый пост написала за час.
«Представьте: вы подписываете брачный контракт, где каждый поцелуй стоит 15 тысяч рублей. А каждый взгляд — тысячу. Вы думаете, что это легко. Просто не целовать мужа. Но он высокий. И красивый. И пахнет так, что хочется умереть. А ещё он платит. Исправно. Каждое утро. Я думала, что богатею. А на самом деле — беднела. Потому что нельзя купить любовь. Но можно купить мужа. Который в итоге окажется бесплатным. Самым дорогим бесплатным мужем на свете».
Я добавила хештеги: #любовь #брак #миллиардер #фиктивнаяжена #супружескийдолг.
Нажала «опубликовать».
И забыла.
До утра.
«ВИРУС»
Проснулась я от того, что телефон разрывался от уведомлений.
«У вас 10 000 лайков». «У вас 50 000 лайков». «У вас 100 000 лайков». «У вас 500 000 просмотров».
Я села на кровати. Протёрла глаза.
— Матвей! — закричала я. — Матвей, иди сюда!
Он прибежал из душа. В одном полотенце. С мокрыми волосами.
— Что случилось?
— Посмотри!
Я сунула ему телефон.
Он прочитал. Побелел. Потом покраснел.
— Ты… ты написала это?
— Да.
— Ты выложила это в интернет?
— Да.
— Ты понимаешь, что это теперь увидят миллионы?
— Уже увидели. Полмиллиона за ночь.
Он сел на кровать. Схватился за голову.
— Моя репутация. Мой бизнес. Мой совет директоров…
— Там нет твоего имени. И моей фамилии.
— Но люди догадаются!
— А если догадаются? Что страшного? Что ты платил жене за поцелуи? Это мило. Это романтично. Это вирально.
— Это позор.
— Это любовь.
Он поднял на меня глаза.
— Ты неисправима.
— Я знаю. И ты меня любишь именно за это.
Он хотел что-то сказать, но его телефон зазвонил.
Секретарша. Потом адвокат. Потом пиар-директор.
— Матвей, там уже миллион просмотров, — кричали в трубку. — Это катастрофа. Или успех. Мы не поняли.
Матвей закрыл лицо руками.
— Что я наделал, что женился на тебе?
— Влюбился, — ответила я. — Ты влюбился в сумасшедшую. И теперь пожинаешь плоды.
Я поцеловала его в лоб и ушла завтракать.
А он остался сидеть. С миллионом просмотров. С испорченной репутацией. С огромной улыбкой на лице.
Потому что, чёрт возьми, он был счастлив.
«РАЗГОВОР С ПОДПИСЧИКАМИ»
Через три дня у меня было 2 миллиона просмотров и 500 тысяч подписчиков.
Люди писали. Спрашивали. Просили продолжения.
«А он правда такой красивый?», «А сколько ты заработала на поцелуях?», «А вы до сих пор вместе?», «А он тебя бьёт?», «А ты его любишь?», «А он тебя?»
Я отвечала. Не на всё. Но на многое.
«Красивый. Безумно. До сих пор мурашки по коже».
«Заработала 4,7 миллиона. Потом всё вернула. Потому что любовь дороже».
«Вместе. Навсегда. Теперь уже без контракта».
«Не бьёт. Только целует. По требованию. По пункту 3 нового договора».
«Люблю. Безумно. Каждый день всё сильнее».
«Любит. Учится. Получается. Медленно, но верно».
Матвей читал мои ответы через плечо.
— Ты пишешь слишком откровенно, — сказал он.
— А что скрывать? Всё уже было. И всё уже прошло. Теперь мы просто муж и жена. Которые любят друг друга.
— И которые прославились на весь интернет.
— Это не слава. Это счастье, которым я делюсь.
— А если кто-то узнает нас?
— Тогда мы скажем: да, это мы. И что?
Он помолчал.
— Ничего, — сказал он. — Наверное, ничего.
Он обнял меня.
— Ты сделала меня живым. А теперь делаешь публичным. Спасибо.
— Не за что.
— Нет. За всё. За каждый пост. За каждый лайк. За каждую историю.
— Ты становишься сентиментальным.
— Это ты виновата.
Я улыбнулась.
И написала новый пост.
«ТОТ САМЫЙ ПОСТ»
«Мой муж сегодня сказал: «Ты сделала меня живым». Представляете? Миллиардер. Красавчик. Холодный как лёд. А я его растопила. Не деньгами. Не контрактом. Любовью. Обычной, человеческой, дурацкой любовью. Которая не продаётся и не покупается. Которая или есть, или её нет. У нас она есть. И я хочу, чтобы вы знали: чудеса случаются. Даже с теми, кто в них не верит. Даже с теми, кто умеет только считать. Даже с теми, кто боится. Мы все боимся. Но страх проходит. А любовь — остаётся».
Пост набрал миллион лайков за час.
Матвей не злился.
Он сидел в кресле, читал комментарии и улыбался.
— Знаешь, — сказал он. — А ведь это неплохо. Пиар. Бесплатный.
— Ты всё сводишь к деньгам.
— Я пытаюсь. Но у меня не получается.
— Почему?
Он поднял на меня глаза.
— Потому что я думаю не о деньгах. Я думаю о тебе. Каждую секунду.
— Это лучшая реклама.
— Это лучшая жизнь.
Он встал. Подошёл. Поцеловал.
При всех подписчиках? Нет. При мне. При себе. При нашей любви.
А я закрыла глаза и поняла: это и есть счастье.
Когда тебя читают миллионы. Но ты пишешь только для одного.
Для него.
На пятый день Матвею позвонил совет директоров.
— Мы видели блог вашей жены, — сказал председатель. — Это прекрасно. Это повысило узнаваемость бренда на 30 процентов. Поздравьте её от нас.
Матвей положил трубку.
— Ну что? — спросила я.
— Тебя поздравляют.
— С чем?
— С тем, что ты подняла наш бизнес.
— Я подняла не бизнес. Я подняла тебя. С колен. Из пепла. Из небытия.
Он посмотрел на меня.
— Знаешь, какая ты?
— Какая?
— Моя. Только моя. И теперь это знают все.
Он обнял меня.
А я прошептала ему на ухо:
— Это ещё не всё. Я только начинаю.
Он вздрогнул.
— Что ты задумала?
— Увидишь, — сказала я. — Скоро.
Я улыбнулась.
И ушла в кабинет.
Писать новый пост.
О том, как миллиардер плакал в моих объятиях.
О том, как я вытирала его слёзы.
О том, как он сказал: «Я люблю тебя».
Впервые в жизни.
Без контракта.
Без таймера.
Без денег.
Просто — люблю.
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...