На моей старой работе, в те редкие часы, когда отчеты были сданы, а новые задачи еще не прилетели, в кабинете воцарялась особая атмосфера. Мы пили крепкий чай и делились историями, от которых по коже бежали мурашки. Одной такой историей поделилась Елена, наш старший бухгалтер — женщина серьезная, сухая и совершенно не склонная к фантазиям. Но, рассказывая о своей юности, она заметно бледнела и постоянно поправляла воротник блузки. Дело было в конце восьмидесятых под Псковом. Лена тогда была семнадцатилетней девчонкой и жила с родителями в огромном, потемневшем от времени бревенчатом доме. У дома был свой характер: крутая лестница на второй этаж, приземистая пристройка и вечный запах старого дерева и сушеных трав. Каждую весну родители уезжали на пару недель к бабушке в соседний район. Обычно Лену тащили с собой, но в тот год она заупрямилась. Сказалась простуженной, хотя, как она сама признавалась с усмешкой, это было типичное «воспаление хитрости». Уж очень ей хотелось остаться хозяйк