Она думала, что едет на похороны. Оказалось — на оглашение завещания.
Лена приехала в деревню в четверг. Бабушка Прасковья Ивановна умерла тихо, во сне, в свои восемьдесят девять — так, как умирают люди, прожившие правильно. Лена не была у неё три года — работа, дети, расстояние. Это теперь не исправить, и она об этом знала.
На похороны собрались родственники: дядя Виктор с женой Тамарой, двоюродная сестра Жанна с мужем, ещё какие-то люди, которых Лена помнила смутно. Тамара при виде Лены поджала губы — старая история, тянувшаяся лет пятнадцать, суть которой Лена давно забыла, а Тамара — нет.
После поминок нотариус попросил всех остаться.
* * *
Прасковья Ивановна оставила завещание. Это само по себе было неожиданностью — деревенская изба, огород, старый «Москвич» во дворе, который не ездил уже лет двадцать. Казалось, делить особо нечего.
Нотариус зачитал.
Изба и участок — Лене. Всё остальное — в равных долях между остальными наследниками.
Тамара издала звук. Виктор посмотрел в пол.
Лена сидела и думала, что не понимает почему. Они с бабушкой последние годы общались в основном по телефону — она звонила раз в неделю, в субботу утром, спрашивала про здоровье, рассказывала про детей. Иногда высылала деньги — немного, но регулярно. Приехать не получалось.
После нотариуса она пошла в избу одна.
* * *
На столе в горнице лежал конверт. С её именем — почерком бабушки, крупным, уже немного дрожащим.
«Ленушка. Ты звонила каждую субботу. Думаешь, я не знала, что тебе некогда? Знала. Но ты звонила. Остальные — нет. Изба твоя. Делай с ней что хочешь. Береги себя. Баба Паша».
Лена сидела за столом в пустой избе. Пахло деревом и травами — бабушка сушила травы каждое лето, вязанки висели под потолком ещё с прошлого года.
За окном был август, тихий и зелёный.
Тамара в тот день уехала не попрощавшись.
Лена осталась ещё на три дня — прибрала, разобрала вещи, поговорила с соседкой, которая присматривала за бабушкой последний год. Соседка рассказывала о бабушке, Лена слушала и думала, что знала её меньше, чем думала, и больше, чем казалось.
В субботу она уезжала. Перед машиной остановилась, посмотрела на избу.
Позвонит в следующую субботу — некому. Это была непривычная мысль.
* * *
Случалось ли вам понять, что кто-то видел вас лучше, чем вы думали — и узнать об этом только тогда, когда уже не сможете сказать спасибо.
Милена Край — про людей, которые замечают больше, чем говорят. Заходите.