Бой часов на башне разрезал тишину июньского утра. «Десять!» - лениво подумал Митя, вставая с кровати, где до этого читал старую, невесть как оказавшуюся в его доме книгу со сказками про рыцарей, драконов и принцесс. Жителям Митиного городка узнавать время было ни к чему: работали здесь исключительно по велению души, кто когда хотел, но часы на башне не останавливали – они стали доброй традицией городка. Как и трамваи, в которых люди катались просто так, не оплачивая проезд, как старинные фонари вдоль улиц, мостов и каналов, как скрипач Йохан, выходящий каждый вечер на главную площадь города и игравший прекрасные мелодии собственного сочинения. Иногда Йохана заносило, и он начинал играть другую музыку. Музыку, от которой жители городка мрачнели и расходились по домам. Музыку, пробуждавшую память. Память по прежней жизни, память по людям, с которыми жители городка никак не могли встретиться. Пока не могли… Митя покинул свой домик и отправился вниз по улице: сегодня следовало навестить А