Даже высохшие реки однажды возвращаются
Старая мельница
Игорь Игоревич Баранов
Старая мельница стояла в лесу,
Избушка с большим водяным колесом.
В ней жизнь застыла, как капли росы,
Как память о том, что давно унесло.
Могучие доски, седые от лет,
Хранили тепло человеческих рук.
В морщинах коры — столетий секрет,
Её мощи тихой неслышимый звук.
А рядом — иссохшее русло ручья,
Как жизни дорога, что вдруг прервалась.
Но мельница ждёт, терпеливо скорбя,
Как сердце большое, что любило и ждёт.
Не крутится больше её колесо,
Не слышно весёлого плеска воды.
Но в каждой щербинке, в изломе простом
Есть сила, что помнит былые мечты.
Так старое сердце, познавшее боль,
Хранит в себе веру, надежду, любовь.
И пусть пересохла привычная роль,
Оно ещё ждёт, что вернётся всё вновь.
Застывшая мельница — образ души,
Что знала и радость, и горечь утрат.
И в этой безмолвной лесной тишине
Её красота — как священный обряд.
Я попросил для мельницы у неба,
Завесы облаков, тяжёлых, как печаль.
И первая слеза дождя скользнула,
Коснувшись мельницы, как нежная вуаль.
И дождь пролился на дремлющий тот лес,
Как песня трубадура из позабытых дней.
Он падал, словно дар с высоких небес,
Даруя жизнь земле иссохшей своей.
Проснулись травы, встрепенулись листы,
И мхи напились влагой до краёв.
А между камней, сквозь корни и кусты,
Родился робкий звук, предвестник ручейка
Сначала тихо, будто детский лепет,
Потом смелее, звонче с каждым часом.
И вот уже ручей, как песни трепет,
Бежит к забытой мельнице с рассказом.
Коснулся он колеса еле-еле,
Как руки, что боятся разбудить.
И вдруг — скрип старых досок зазвенел,
Как сердца стук, что жаждет снова жить.
Со скрипом древним, словно вздох глубокий,
Проснулось колесо от долгого сна.
И капли брызг, как радости потоки,
Взлетели в воздух, искрясь, как весна.
В лесу затихли птицы и деревья,
Прислушиваясь к музыке былой.
И мельница, как символ возрожденья,
Вновь ожила, наполнившись душой.
Так и в сердцах, что выжжены годами,
Где высох ручеёк надежды и мечты,
Однажды дождь прольётся между нами,
И зацветут забытые сады.
Ведь жизнь — как мельница в лесу:
Порою замирает, чтоб вновь проснуться.
И даже если время заберёт свою слезу,
Ей суждено, как прежде, вновь очнуться.
Есть чувства, которые не умирают. Они просто ждут своего дождя.