Игорь Игоревич Баранов Мужчины умеют тепло скучать,
В глазах их осенних — рассветы и грозы,
Не ищут они в суете блеска чар,
Ценят мудрость, как и вечные грёзы. Его не смущают ни смех, ни игра,
Ни вспышки красивых и ярких витрин,
Он знает: родная ему душа
Встречается редко, как след у воды. С годами лишь глубже взгляд и покой,
Его не заманишь пустыми словами.
Он тянется к тем, кто говорит с собой,
Кто ранами чувствует мир, не глазами. Ему дорога женская тишь,
Её сердце, как книга, с загадкой глубокой.
И рядом с такой, кто прошла свой путь,
Он обретает покой, как в морях одиноких Есть любовь, которая не кричит. Не требует. Не доказывает. Она просто… ждёт своего человека. И узнаёт его по тишине.
Есть чувства, о которых не говорят — но ими живут
Мужчины умеют тепло скучать
Игорь Игоревич Баранов
Мужчины умеют тепло скучать,
В глазах их осенних — рассветы и грозы,
Не ищут они в суете блеска чар,
Ценят мудрость, как и вечные грёзы.
Его не смущают ни смех, ни игра,
Ни вспышки красивых и ярких витрин,
Он знает: родная ему душа
Встречается редко, как след у воды.
С годами лишь глубже взгляд и покой,
Его не заманишь пустыми словами.
Он тянется к тем, кто говорит с собой,
Кто ранами чувствует мир, не глазами.
Ему дорога женская тишь,
Её сердце, как книга, с загадкой глубокой.
И рядом с такой, кто прошла свой путь,
Он обретает покой, как в морях одиноких
Есть любовь, которая не кричит. Не требует. Не доказывает. Она просто… ждёт своего человека. И узнаёт его по тишине.