Пять дней. Всего пять дней прошло с того момента, как я объявил: 365 дней, книга пишется здесь. И сегодня утром я чуть не нарушил собственное обещание. Вчера был тяжёлый день. Работа, звонки, вечером сломался смеситель на кухне — пришлось ехать в магазин, потом разбирать шкафчик, чтобы добраться до вентиля. Дети заснули только в одиннадцать. Я открыл ноутбук, посмотрел на курсор, подумал: «Ну что я сегодня напишу? Ни одной мысли. Всё, что было вчера, — какая-то ерунда. Герой сидит на автобусной остановке, ну и что с того?» И закрыл крышку. Лёг в кровать, уставился в потолок. И тут меня накрыло привычное: «Ты не писатель. Ты просто мужик, который решил поиграть в литературу. У тебя нет ни образования, ни опыта. Кому это вообще нужно?» Знакомо, да? Я пролежал так минут двадцать. А потом вспомнил одну вещь, которую когда-то прочитал в интервью с каким-то сценаристом. Он сказал: «Профессионал отличается от любителя не талантом, а тем, что работает даже тогда, когда не хочется». И я подумал