5. Орг..м от скандала
Со временем она научилась провоцировать. Сначала неосознанно, потом — вполне осознанно. Она знала его кнопки. Знала, что скажет, чтобы он взбесился. Знала, где промолчать, чтобы это взбесило его ещё больше.
Он кричал. Бил посуду. Однажды швырнул стул. Она смотрела на него, и внутри у неё разгоралось желание. Несвоевременное, постыдное, непреодолимое.
Однажды во время ссоры она подошла к нему, взяла за лицо и поцеловала. Он оттолкнул. Она поцеловала снова. Он сжал её плечи, оторвал от себя, посмотрел в глаза — и она увидела там то же самое. Желание. Злое, тёмное, голодное.
Он сорвал с неё одежду прямо там, где они стояли. Она вцепилась ему в волосы. Они не говорили ни слова. Только дыхание, только звуки тела, только сжатые челюсти.
После он сказал: «Ты ненормальная». Она улыбнулась. «Мы оба». Он не стал спорить.
6. Зависимость
Она не могла без скандалов. Если всё было спокойно, она чувствовала пустоту. Ей казалось, что он охладел, что она ему больше не нужна, что он снова с кем-то. Она начинала проверять телефон, читать переписки, выслеживать. Он ловил — и тогда начинался взрыв.
Она пробовала остановиться. Неделю молчала, не провоцировала, была идеальной. Он стал спокойнее. Добрее. Даже купил цветы.
Она не чувствовала ничего.
В тот вечер она устроила скандал из-за того, что он не так посмотрел на официантку. Он закатил глаза, сказал: «Опять». Она бросила ему в лицо вино. Он встал, взял её за руку, вывел из ресторана, затолкал в машину. Молча. Зло.
Она сидела рядом, сердце колотилось, и она улыбалась. Потому что он снова был её.
7. Финал
Однажды он сказал: «Я устал». Она не поверила. Сказала: «Ты не можешь устать, ты же любишь это». Он посмотрел на неё. Впервые за всё время — без злости, без страсти, без ничего. Просто устало.
— Я люблю, когда это игра, — сказал он. — А ты превратила это в жизнь. Я не хочу жить так. Она закричала. Он не ответил. Собрал вещи. Ушёл. Она ждала. Звонила, писала, приезжала под дверь. Он не открывал. Она билась в истерике, соседи вызывали полицию. Он пришел, посмотрел на неё, сказал: «Ты больна. Лечись». И закрыл дверь.
8. После
Прошёл год. Она не лечилась. Она научилась жить без него. Вернее, делать вид, что живёт. У неё был другой мужчина. Спокойный, заботливый, предсказуемый. Она говорила себе, что это хорошо, что это нормально, что так и надо. Они никогда не ссорились. Она чувствовала себя мёртвой.
Однажды в кафе она увидела его. Он сидел с другой женщиной. Смеялся. Потом посмотрел на что-то в телефоне, нахмурился. Женщина что-то сказала, он ответил резко. Она надула губы. Он бросил на неё взгляд — тот самый, оценивающий, прямой, чуть наглый.
У неё перехватило дыхание. Она поняла, что всё это время — весь этот спокойный год — она ждала. Ждала, что он вернётся. Или что она сама себе вернётся. Ничего не вернулось. Кроме этого взгляда. Он прошёл мимо, не заметил её. Или сделал вид.
Она сидела, смотрела на его спину и чувствовала, как внутри поднимается знакомая, жгучая, постыдная волна. Не любовь. Желание скандала. Желание быть уничтоженной и воскреснуть в его руках.
Она допила кофе, заплатила, вышла на улицу. Было холодно. Она глубоко вдохнула, застегнула пальто и пошла домой. К спокойному, заботливому, предсказуемому. Но внутри неё продолжал тлеть тот самый огонь, который не даёт тепла, только жжёт. И она знала: он не погаснет никогда.