– ...Мужчина, как коньяк, с годами только лучше становится. Успешных и состоявшихся среди моих ровесников не встретишь, – молоденькая маникюрша громко встряхивает пузырёк с лаком.
В салоне пахнет жжённой пылью из-под пилки и цитрусовым ароматизатором. Из-за ближайшей ширмы тоже доносится чей-то разговор.
– Я пока своего не встретила, думала, что настоящих мужчин и не бывает. У молодых парней ветер в голове, – мастер многозначительно крутит пузырьком у виска. – А в постели, так вообще ничего не умеют.
Тяжело вздыхаю. Придётся пожертвовать нервным клетками ради того, чтобы на вечернем приёме не выглядеть запущенной домохозяйкой с неопрятными руками.
Обычно мне не приходится выслушивать душещипательные истории на маникюре. Из-за нежелания узнавать подробности чужой личной жизни и делиться своими, ко мне уже много лет на дом приезжает один и тот же мастер.
Но сегодня моя бессменная Светочка заболела, и водитель привёз меня в салон, где она работает.
По плазменной панели на стене крутится какой-то клип, но звук выключен. Стараясь отвлечься от неинтересного монолога, смотрю, как на экране юная особа страстно выгибается, подставляя шею под поцелуи бородатого мачо.
Интересно, что это за песня?
– Пока молодая и красивая, нужно цепляться за статусных мужиков. – Девушка бросает на меня оценивающий взгляд, но не дождавшись реакции, понижает голос до интимного шёпота. – У вас кольцо дорогое. Сразу видно, что с мужем повезло. Тоже старше вас?
– Угу...
– Вот, я же говорю! – Одобрительно кивает девица.
На самом деле, у нас разница с супругом у нас не такая уж и большая. Всего пять лет. И я не могу поддержать этот разговор не только потому, что не хочу.
Просто я ничего не знаю про нищих и неумелых ровесников.
Наверное, с десятилетнего возраста я знала, что наш брак с Романом – дело времени. Наши семьи дружили, и жили мы по соседству в коттеджном посёлке.
А когда я слышала, как у наших отцов за рюмочкой, между обсуждениями цен на щебень и оборудование, вдруг проскальзывало что-то в стиле «вот поженим наших...», «ну давай, за объединение», я стыдливо краснела и считала, что мне невероятно повезло.
Мне льстило, что на зависть всем девчонкам, я ношу негласный титул невесты спортивного, высокого темноволосого старшеклассника.
Конечно, из-за того, что Ромка был старше, мы не были лучшими друзьями и общались довольно редко. Относился он ко мне без излишней нежности, но подчеркнуто внимательно. А, когда я заканчивала школу, Рому Бурцева отправили учиться за границу.
Но и тогда мою романтичную девичью душу грела мысль, что у меня где-то далеко есть настоящий жених. Нужно немного подождать, и мы вновь воссоединимся.
– Вот даже по обручальному кольцу видно, что муж вас ценит. Это бриллианты?
– Света серьезно заболела? – тактично пытаюсь сменить тему.
– Нет, завтра выйдет. – Девица повыше натягивает маску и, как мне кажется, обиженно хлопает ресничками. – Вы не волнуйтесь, я ничуть не хуже сделаю. Я тоже топовый мастер.
Мне становится неловко. Будто усомнилась в её квалификации.
– Простите, как вас?
– Лиза.
– Лиза, я просто привыкла к Светлане, она всегда знает, что мне нужно.
Да, например, она знает, что я довольно стеснительна и замкнута. Не люблю лезть в душу и свою наружу каждой встречной не выворачиваю.
– Вот и будет у вас повод сравнить. – Воодушевлённая моим вежливым ответом, Лиза продолжает тарахтеть. – Я, наверное, последний день работаю, любимый против. Говорит, буду сидеть дома и нашим сыном заниматься.
– Да что вы говорите...
На экране бретель медленно ползёт с обнажённого женского плеча, и бородатый мачо покрывает его страстными поцелуями.
Стыдливо отвожу глаза. Наверное, хорошо, что текст и мелодию к этой похабщине я не слышу.
– Он говорит, что скоро разведётся.
Вымучиваю жалкую улыбку и с преувеличенным интересом рассматриваю палитры с оттенками гель-лака.
– Его жена ведь почти старуха, сына ему никак родить не может. А он мужчина, и ему наследник нужен. Вы же понимаете?
У меня самой две дочери, поэтому не понимаю. Категорически.
– Мужчины дочерей больше любят, – выдавливаю неохотно.
– Это они только говорят так. Давайте левую руку.
Засовываю правую руку под слепящий ультрафиолет. Пальцы Лизы, холодные и цепкие, хватают мою левую кисть. Она проводит кисточкой. Лак ложится густо, бордово, с синюшным оттенком старой крови.
– Очень красивый цвет, – продолжает Лиза, – так и играет...
Спорить со словоохотливой Лизой мне не хочется.
Какая разница, какой там оттенок? Кто будет к моим ногтям присматриваться?
– Вы не думайте, я брак не разбиваю. – Продолжает Лиза. – Жена у него – ни рыба, ни мясо. Блеклая какая-то, и без гордости.
Она выводит на безымянном пальце слишком жирную полосу. Кончик кисти слегка подрагивает, еле заметно заползает на кутикулу.
– Представляете, – не выдержав, она поднимает на меня круглые глаза и шепчет зловеще. – Она за ним на машине прямо к моему дому подъезжает.
– Угу...
– Жене вообще всё равно где он и с кем он. Зачем за такой брак держаться?
– Угу...
– Они даже не смотрятся вместе.
Лиза вдруг бросает мою руку – кисть шлёпается на стол, пальцы с полосками невысохшего лака смотрят на меня с немым укором.
Я не успеваю открыть рот, чтобы возмутиться, как Лиза хватает телефон, острый ноготь стучит по стеклу.
– Вот, смотрите. Я их с балкона сфотографировала. Вообще не её фасон мужчины. А мне бы подошел.
– Я потом посмотрю, – тычу ей под нос руку с неокрашенным мизинцем.
Лиза фыркает и швыряет телефон на столик. Экран гаснет не сразу.
Невольно я бросаю на него взгляд.
И земля уходит из-под ног.
Фотография сделана сверху, с балкона.
Мужчина стоит ко мне спиной, но я сразу узнаю широкие, обтянутые тканью пиджака, плечи. Еще сегодня утром я спала, обнимая эти плечи руками.
Крупная ладонь, которой он опирается о капот внедорожника, утром положила в рюкзак нашей младшей дочери забытый учебник. Даже тёмное пальто, переброшенное через сгиб локтя – то самое, что я выбирала ему в прошлом сезоне.
А рядом…
Я тянусь к телефону, забыв про лак. Кончики пальцев касаются холодного стекла.
Медленно, неуклонно растекаясь ядом, под ложечкой возникает сосущая пустота.
Перевожу взгляд на Лизу.
Уловив моё замешательство, она испуганно моргает. В недоумении стягивает маску на подбородок. Пухлые губки, голубые глазки, копна волос заколота на затылке.
Не-ет, не может быть!
Нет! Рома бы никогда не связался с такой пустоголовой девицей.
Меня всё сильнее затягивает воронка боли и тоски, но я сопротивляюсь и из последних сил хриплю просительно.
– А другая фотография вашего мужчины есть?
– Да, конечно. – Лиза, довольная тем, что я проявила интерес, снова ищет что-то в телефоне. – Вот он.
Сглотнув, разглядываю фотографию генерального директора горнодобывающей компании Романа Викторовича Бурцева на корпоративном сайте.
Ошибки быть не может! Эта писюха спит с моим мужем!
Пальцы чешутся вырвать этот пузырёк и опрокинуть ей на голову. Один резкий взмах — и восхищающий её мертвячий бордовый цвет хлынет на её обесцвеченые волосы, стекая по лицу.
А потом можно затолкать пузырёк ей в глотку и наблюдать, как она синеет. Вот так цвет лака точно заиграет!
За ширмой покашливает другая клиентка и я гашу в себе кровожадный порыв.
– Еще раз можно его... Хм... С женой. – Есть слабая надежда, что хоть здесь мне показалось.
Лиза протягивает мне телефон со сделанным ей снимком.
Глотку схватывает спазмом. Забыв обо всём, потираю горло, и наверное, там остаются бордовые полосы не засохшего лака.
Лиза пугается. Заподозрив неладное, хватает телефон и прячет его за спину.
– Что вы делаете-то?! – взвизгивает она. – Да вы себя измазали! И телефон тоже!
– Покажите! – мой крик разрывает уют салона.
– Что-то случилось у вас? – к нам уже спешит администратор салона – милая девушка с любезной улыбкой.
Бросает взгляд на мою шею и отчего-то бледнеет.
– Ни-ничего, – пищит Лиза. – Ничего не случилось.
– Я хочу увидеть фотографию, – слова вылетают обрывисто, я задыхаюсь.
Снова тянусь к шее и отдёргиваю руку, нащупав подушечками пальцев липкие следы.
Администратор поворачивается к Лизе.
Цедит холодно:
– Покажи, что там?
Лиза, дрожа, протягивает мне телефон, стараясь держать его за чистые края.
Поймав мой взгляд, скользит пальцами по экрану, снова и снова промахиваясь. Наконец, находит. И подаёт мне.
Администратор с любопытством косится в экран, но мне не до неё. Мир сужается до размеров экрана, заляпанного моими отпечатками.
На снимке, сделанном с балкона, действительно, мой муж. Он стоит спиной, напряжённо наклонившись вперед, беседует с женщиной.
А «блеклая ни рыба ни мясо» слушает его с милой улыбкой. И такие эпитеты ей могла навешать только завистливая малолетка, вроде Лизы.
Рядом с мощным Романом миниатюрная блондинка с волосами до плеч, выглядит точёной статуэткой. Стильная и явно обеспеченная, судя по машине и модным укороченным джинсам, открывающим стройные щиколотки.
Но это и не жена Романа Бурцева, это я знаю точно.
Потому что жена Романа Бурцева – это я! Тогда кто на фотографии?
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод. Тайная жизнь моего мужа", Кира Туманова ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.