Стою в субботу утром в нашей пекарне: кофе, булочки, суета. Передо мной в очереди за кофе мужик. Не мужчина, а именно мужик, в добротном, но немолодом пальто. Держит у самого носа только что купленный, еще теплый кирпичик белого, завернутый в крафтовую бумагу. И нюхает. Закрыл глаза и нюхает, как нюхают коньяк или только что распустившуюся сирень. Поймал мой взгляд, смутился, отломил горбушку с характерным хрустом и бухнул: «с детства помню этот запах, вот потянуло сегодня за тепленьким». Все стало на свои места: он только что купил билет в свой, может быть, 1987 год.
И знаете, я его прекрасно поняла. Потому что мир снаружи несется с такой скоростью, что голова кругом. Лента новостей — сплошная истерика, цены прыгают, планы рушатся, а от этого вечного «будь в тренде, развивайся, беги» уже укачивает. Мозг, уставший от этой цифровой качки, инстинктивно ищет что-то твердое, за что можно ухватиться. Мы так устроены, что наш внутренний командир это «что-то» отыскивает не в будущем, а в п