В башне из серого кирпича, которую в народе называли «Офис», трудился обычный инженер Петр. В душе он был не просто Петр, а Pitersky_Engineer_63rus. День его был сер и однообразен: чертежи, начальник, сломанный принтер. Но ровно в 19:00, когда солнце клонилось к закату, а охрана выключала свет в коридорах, Петр преображался.
Он спешил домой, в святая святых. Надевал потертые «кирзачи» (в которых, по его легенде, «еще мой дед брал Берлин, а нынче я беру верха в комментах»), натягивал майку с надписью «За Победу!» и врубал компьютер.
Петр был ПикабуНяшка. Не просто читатель, а элитный воин клана «Хэйтерьё».
Его миссия на вечер была проста и благородна: спасти этот падший мир от унылого говна.
Первой на операционный стол попала фотография котенка. Пушистый комочек спал, свернувшись калачиком. Под постом цвели розовые сопли: «Мимими», «Усыпил меня, лапочка».
— Атас, — прошептал Петр, потирая мозолистые руки. — Развели тут детский сад.
Он сделал глубокий вдох, активируя режим «Броненосец». Его пальцы, помнящие тяжесть кувалды, застучали по клавиатуре с нечеловеческой скоростью.
«Очередной сраный кошак? Тебе, Аноним56, делать нехрен? Ты бы лучше бабушке помог через дорогу перейти, а не километровые простыни фоточками этого вредителя засирал. Пока ты тут слюни пускаешь, у меня, знаешь ли, труба лопнула и жена в запое!»
Он отправил сообщение и откинулся на спинку стула с чувством выполненного долга. Глаза его горели. Он не просто написал комментарий — он совершил акт педагогики. Он вернул общество к реальности, где текут трубы, а не текут слюни от умиления.
Через семь секунд прилетел ответ от MamaVasya: «Ты, Петрович, больной? Котенка обидеть? Сам-то как? Трубу починил? Жена вернулась?»
Петр презрительно усмехнулся. Сочувствие. Слабость. Его броня была непробиваема.
— Жалость — это для слабаков, — буркнул он, переходя к следующей цели.
Там какой-то парень выложил пост о том, как собрал первый урожай клубники на даче. Петр увидел это как личное оскорбление. У него на даче в этом году вообще ничего не росло, кроме борщевика и чувства глубокой несправедливости.
«Ну, выпердился, да? Хвастаешься? У нас тут, знаешь, климат не Черноморское побережье, чтобы клубникой кичиться. Иди в вк свои ягоды выкладывай, тут люди серьезные сидят. Понаехали…»
С каждым комментарием Петр чувствовал, как его карма (та самая, рейтинговая) росла. Не числом плюсов, нет. Он презирал плюсы. Он рос в собственном величии. Он чувствовал себя Прометеем, который несет огонь истины в массы, даже если этот огонь обжигает.
Но в этот вечер в игру вступила тяжелая артиллерия — Кукурузерка_77.
Увидев очередной шедевр Петра под постом о вязании крючком («Снова эти рукожопые ремесленники, иди на биржу труда, рукодельница!»), она не стала спорить по существу. Она зашла в его профиль.
— О, смотри-ка, — написала она сладчайшим голосом, полным сарказма. — Pitersky_Engineer_63rus. Интересно, а почему у тебя в постах за семь лет только три картинки с демотиваторами про Жирика и вопрос «А где мой коммент удалили, модеры, гады?»? Ах, да. Ты же занятой человек. Трубы чинишь. И жён, видимо, несколько штук уже запойных.
Петр замер. Это было нарушение негласного кодекса. Ему нанесли удар ниже пояса. Заглянули в профиль. Вскрыли его главную тайну: он был не творцом, не воином света, а просто… токсичным комментатором без постов.
Краска стыда (перемешанная с яростью) залила его лицо. Он хотел написать что-то про «тупую бабу», но пальцы застыли. Внутри что-то щелкнуло. Где-то глубоко, под слоем «кирзачей» и майки «За Победу», забренчала тонкая струна самоиронии.
Он посмотрел на монитор. На котенка, которого он обосрал. На клубнику, которую он обгадил. На вязаные носки, которые он назвал «унылым говном».
И тут до него дошел глубокий смысл, который так долго ускользал.
Он понял, что ПикабуНяшки-хэйтеры — это не злодеи. Это такие же Петры. Уставшие, одинокие, чьи трубы действительно текут, чьи жены (или ее отсутствие) доводят до белого каления. Им просто не хватает тепла. А так как просить тепла стыдно, они выдают его за «правду-матку». Они не ненавидят котят — они ненавидят чужое счастье, которое так контрастирует с их разбитым корытом.
Петр глубоко вздохнул. Снял виртуальные кирзачи. Написал под постом с котенком новый коммент:
«Слышь, Аноним56… это… ты это… извини. Хороший кот. Мяу. А трубу я вчера починил. Жена, кстати, вернулась. За пирожками ушла. В общем, мир»
И поставил смайлик. Обычный, круглый, желтый.
В тот вечер рейтинг Петра упал на два пункта. Но в башне из серого кирпича, которую называют «Офис», на следующее утро принтер почему-то заработал сам собой. А в чате курилки кто-то повесил объявление: «Питерский инженер ищет котенка. Рыжего. В добрые руки».
Так хэйтеры становятся просто людьми. Редко, но бывает.
Пишу пока пишется