Первая игла вошла в гортань вместе с резким вдохом, когда я споткнулся о поваленную корягу. Она не была острой — она была сухой и ломкой, как старая кость. Я не успел её выплюнуть, потому что из глубины чащи донесся звук, который заставил мои легкие работать на износ.
Это не был крик о помощи. Это был звук работающей бензопилы — моей собственной пилы, которую я оставил у вагончика в двух километрах отсюда. Тот же ритм, тот же захлебывающийся звук забитого фильтра. Аука не зовет. Он транслирует то, что ты ожидаешь услышать в этом квадрате, чтобы заставить тебя дышать чаще.
Я замер, пытаясь сглотнуть колючий ком, но горло уже не слушалось.
Принцип прост: звук — это вибрация. Аука настраивает эту вибрацию так, чтобы она входила в резонанс с твоими альвеолами. Воздух вокруг меня стал густым, как древесная смола. С каждым новым хриплым вдохом я чувствовал, как в трахею затягивает не кислород, а тонкую, невидимую в сумерках хвойную взвесь.
— Заглохла... — проскрежетал звук бензопилы из темноты.
Голос был моим. Это был мой мат, мои интонации, когда техника дает сбой. Мой организм ответил мгновенно — выброс адреналина заставил меня раскрыть рот для глубокого вдоха.
Это был финал.
Вместо воздуха в легкие хлынул поток сухой сосновой хвои. Она не материализовалась из ниоткуда — она висела в воздухе плотной, неподвижной пеленой, которую я сам втянул в себя. Иглы забивали бронхи, как опилки забивают фильтр. Я почувствовал, как внутри, под ребрами, что-то расширяется, разрывая мягкие ткани.
Я упал на четвереньки, раздирая горло пальцами. Из рта на серый снег вываливались не сгустки слюны, а плотные, пропитанные смолой бурые комки хвои. Каждое движение диафрагмы лишь плотнее утрамбовывало этот мусор.
Сверху, из переплетенных крон, донесся звук моего собственного кашля. Сухой, надсадный, он вибрировал в стволах деревьев. Аука забирал мой ритм, превращая его в инструмент. Ему не нужно было мое тело, ему была нужна моя способность создавать колебания.
Мои пальцы стали серыми и неподвижными, как сухие сучья. Я видел, как под кожей на груди проступают острые грани сотен игл, пытающихся пробиться наружу. Боль исчезла, сменившись ощущением абсолютной, мертвой сухости.
Я перестал быть источником тепла. Я стал частью лесного субстрата.
Последним, что я зафиксировал, было то, как «моя бензопила» снова завелась где-то в глубине леса, призывая следующего. А я остался лежать в низине, забитый сосной до самых краев, чувствуя, как смола медленно заменяет мою кровь, превращая меня в неподвижный, бесшумный нарост на теле этой чащи.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
Одноклассники: https://ok.ru/dmitryray
#мистика #хоррор #фольклор #страшныеистории