Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Ирина уехала в деревню в ноябре. К дому бабушки. От Москвы, от мужа, от всего, что там было. Развод висел у адвоката в папочке — документы там, адвокат молчит, и она молчит. До него ли.
Дом шесть лет стоял пустой. С тех пор как бабушка. Крыша — не течёт, стены из брёвен (толстые, проконопачены хорошо) держат тепло нормально. Печку она растопила с третей-четвёртой попытки, кухня задымилась вся, окна распахала, дом выстынул, потом снова — и получилось. Так, вроде работает.
Пахло внутри. Сыростью прежде всего, но ещё что-то было. Что-то теплое, живое, как дыхание спящего. Она потом подумала, что это печка так пахнет. Наверно.
Первую ночь спала крепко. Устала с дороги, чай выпила, легла на бабушкину кровать (матрас продавленный, старый, но чистый, своё бельё везла из Москвы) и провалилась.
Вторая ночь.
Проснулась в три. Темнота деревенская, абсолютная — ни фонарей, ни вывесок, ничего. Печка потрескивает в кухне. И... звук.
Кто-то пел. Напевал, точнее. Без слов, просто мотив — три ноты, может четыре, по кругу, монотонно, не быстро. Тягучая, как нитка из клубка, которую тянешь-тянешь, а конца нет. Мелодия была... странная. Не страшная, что было хуже. Мягкая. Ласковая, как колыбельная для ребёнка, которого давно нет.
Ирина села.
Звук из-за стены. Из горницы — так бабушка называла ту часть дома, где комод, два стула и икона в углу. Днём Ирина туда заглядывала. Пусто, пыль везде, окно забито досками.
Она встала. Телефон взяла — фонарик. Через кухню прошла (три шага), дверь в горницу открыла.
Пусто.
Тишина.
Мелодия обрезалась в тот момент, когда ручка повернулась. Не оборвалась, нет — именно прекратилась, гладко, как будто рот закрыли невидимые губы.
Постояла. Минуту, две. Светила фонариком — комод, стулья, икона в углу, пол из досок, пыль, никаких следов. Ничего. Просто пыль на полу, ровная, нетронутая.
Вернулась в кровать. Спать никак не получалось, но потом сон пришёл.
Третья ночь. Снова.
То же время. Та же мелодия — три, четыре ноты, нежные, тянучие. Но ближе теперь. Не из горницы уже — из кухни, что ли. Из-за печки. Или... из самой печки?
Она не встала. Лежала, слушала. Минут пятнадцать длилась, потом затихла. И вот когда затихла, Ирина заметила, что одеяло сжимает так, что пальцы немеют.
Днём дом проверила. Чердак — мышиный помёт, валенки старые, ничего. Подпол — банки с вареньем, земля, тьма. По стенам постучала — глухо, плотно, брёвна как брёвна. Никаких полостей, никакого места, где могло бы что-то прятаться или жить.
Маме позвонила.
— Мам, бабушка пела? Колыбельные, я имею в виду?
— Конечно. Тебе пела, когда маленькая была.
— Какую?
Мама замолчала надолго.
— Я слова не помню. Без слов была, кажется. Просто мотив.
— Мотив?
— Да. Ей её мать пела. А той — тоже мать. Вот так переходила. Старинная, деревенская какая-то.
Ирина хотела ещё спросить, но промолчала. Мама начнёт тревожиться, звонить каждый час, вернуться предлагать.
Четвёртая ночь. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Толстой бы не успел!
#колыбельная #деревня #старый_дом #призрак #бабушка #ночь #мистика #хоррор