Первая ночь.
Сон пришел не сразу. Лина ворочалась на бабушкиной кровати, чувствуя себя самозванкой, занявшей чужое место. Простыни пахли лавандой и чем-то еще — пыльцой старых книг, древесной корой, временем. Она лежала на спине, глядя в потолок, где трещины складывались в причудливую карту неведомой страны, и прислушивалась к голосу дома.
Дом говорил с ней на своем языке. Где-то в стенах
Публикация доступна с подпиской
Первый. Минимальный.Первый. Минимальный.