Что делать, если ваш самый трудный клиент живёт уже шестьсот лет, а интернет подключил только вчера? Особенно когда его главная проблема не с роутером, а с тем, что пальцы костяные и тачскрин не реагирует...
Вызов на край города
Заявка пришла в половине девятого утра, между жалобой пенсионерки на «пропавшие каналы» и претензией мужчины, у которого «интернет не того цвета». Я работаю в техподдержке провайдера «Сигнал Плюс» четвёртый год. За это время научился не удивляться ничему. Думал, что научился.
Адрес выглядел странно. Улица Овражная, дом 1. Я эту улицу знал. Там стоял один-единственный особняк за чугунной оградой, который все местные обходили стороной. Не потому что страшно. Просто... некомфортно. Как зайти в лифт, где кто-то только что ел селёдку.
– Жень, ты Овражную возьмёшь? – спросил диспетчер Лёха, глядя в монитор, будто там показывали результаты его анализов.
– А что с ней не так?
– Да ничего. Просто клиент... специфический. Три мастера уже ездили. Один уволился, второй взял больничный, третий перекрестился и ушёл в отпуск за свой счёт.
Я допил кофе. Кофе был паршивый, растворимый, из банки с надписью «Арабика Голд», которая врала так же уверенно, как я в своём резюме в графе «стрессоустойчивость».
– Поеду. Что там, роутер не настроен?
– Роутер настроен. Клиент не настроен. В смысле, не может пользоваться. Просит научить.
Особняк оказался именно таким, каким я его помнил. Серые стены, узкие окна, дикий виноград по фасаду. У калитки сидел ворон. Не голубь и не воробей. Ворон. Здоровый, как курица, с глазами, полными вселенской тоски и лёгкого презрения ко мне лично.
Я позвонил в дверь. Где-то внутри что-то загрохотало, зазвенело, и раздался голос, от которого у меня по спине прошло нечто среднее между ознобом и щекоткой.
– Отворено! Входи, смертный!
Я вошёл. И остановился.
В прихожей горели свечи. Не ароматические из «Леруа Мерлен», а настоящие, восковые, в бронзовых канделябрах. Пол был каменный, холодный даже через ботинки. На стене висел портрет кого-то бородатого в доспехах. Бородатый смотрел на меня с выражением «ну и молодёжь пошла».
И тут из глубины коридора вышел он.
Высокий. Худой. Очень худой. Лицо бледное, скулы торчат, глаза запавшие, но яркие, как два светодиода на роутере в темноте. Одет в чёрный халат (не банный, а такой, средневековый, расшитый чем-то серебряным). На ногах тапочки с загнутыми носами. В руке он держал смартфон. Последнюю модель, между прочим.
– Ты из «Сигнала»?
– Из «Сигнала Плюс», – зачем-то уточнил я.
– Плюс, минус. Садись. Чай будешь?
Чай оказался в самоваре. Настоящем, угольном, с медалями на боку. Кружки тоже были непростые. Фарфор с золотой каёмкой, тонкий, почти прозрачный. Я боялся сжать свою слишком сильно.
– Значит, так, – сказал хозяин, усаживаясь напротив. – Меня зовут Кощей. Бессмертный. Без отчества.
Я открыл было рот.
– Нет, это не шутка. Нет, не прозвище. Нет, у меня нет другого имени. Да, тот самый. Можешь не верить, мне всё равно. Перейдём к делу.
Он положил смартфон на стол и посмотрел на него с такой враждебностью, с какой мой дед смотрел на кнопочный телефон в две тысячи десятом.
– Эта штука, – Кощей ткнул в телефон пальцем (палец был длинный, тонкий и действительно бледный до синевы), – не слушается. Я нажимаю, а она не реагирует. Дефект?
– Можно посмотреть?
Я взял смартфон. Экран был идеально чистый. Ни одного приложения, кроме предустановленных. Батарея на сто процентов. Я провёл пальцем. Всё работало.
– У вас руки, может, холодные? Тачскрин реагирует на тепло кожи...
Кощей посмотрел на свои руки. Потом на меня. Выражение его лица было таким, что я мгновенно пожалел о сказанном.
– У меня, юноша, руки холодные уже шестьсот лет. И ничего, справлялся.
Повисла пауза.
– Есть специальные перчатки, – выдавил я. – Для сенсорных экранов. С токопроводящими кончиками.
– Перчатки, – повторил Кощей. Помолчал. – Ладно. Заказывай.
Бессмертный выходит в сеть
Перчатки пришли через два дня. Я вернулся на Овражную уже без особого страха, зато с распечатанной инструкцией для пожилых пользователей. «Пожилых» в данном случае было мягко сказано.
Кощей открыл дверь сам. Ворон с калитки снова проводил меня взглядом. Мне показалось, он вздохнул.
– Заходи. Я тут разобрался кое с чем.
На кухонном столе (огромном, дубовом, на котором можно было разделывать быка) лежал смартфон, планшет и раскрытый ноутбук. На экране ноутбука светился «Одноклассники».
– Это что? – спросил я осторожно.
– Социальная сеть. Я нашёл там Бабу Ягу.
Я сел.
– Она зарегистрирована как Яга Ивановна, семьдесят четыре года, Вологда. Ставит сердечки на фотографии котов и выкладывает рецепты. Я ей написал. Она меня заблокировала.
– Почему?
– Говорит, я ей должен за избушку. Какое-то недоразумение двухсотлетней давности. Неважно. Покажи мне лучше, как эти... как их... видеозвонки.
Следующие три часа стали самыми длинными в моей карьере. И самыми, пожалуй, познавательными.
Кощей, надо отдать ему должное, схватывал быстро. Проблема была в другом. Он воспринимал всё буквально. Когда я сказал «перетащите иконку в корзину», он спросил, где в доме стоит корзина. Когда я объяснил, что нужно «свайпнуть вправо», он уточнил, по компасу это какое направление.
Но настоящий кризис случился с паролями.
– Придумайте пароль. Минимум восемь символов, одна заглавная буква, одна цифра и один специальный знак.
Кощей уставился на меня немигающим взглядом.
– Я шестьсот лет хранил иглу в яйце, яйцо в утке, утку в зайце, зайца в сундуке, сундук на дубе. А ты хочешь, чтобы я доверил свои данные восьми символам?
Справедливое замечание, если подумать.
Мы придумали пароль. Не скажу какой, но он содержал слово «игла» и цифру шестьсот. Кощей записал его на пергаменте (обычной бумаге у него в доме не было принципиально) и убрал в ларец.
К шести вечера Кощей умел звонить, отправлять сообщения и фотографировать. Фотографии у него получались мрачные. Не потому что он старался. Просто интерьеры у него такие.
– А эта штука, «ютуб». Там можно всё смотреть?
– Практически.
– Кузнечное дело есть?
– Есть.
– А алхимия?
– Ну... скорее химия, но принцип тот же.
Кощей кивнул и погрузился в каталог видео с таким лицом, с каким ребёнок впервые попадает в магазин игрушек. Если бы этот ребёнок был бессмертным тёмным властелином в тапочках с загнутыми носами.
Я стал собираться. Кощей вышел проводить меня до калитки. Ворон переместился на забор и одобрительно каркнул.
– Спасибо, юноша, – сказал Кощей. И добавил, помявшись. – Если тебе что-нибудь понадобится... ну, мало ли. Бессмертие или что. Заходи.
– Спасибо. Я подумаю.
Уже в машине я получил первое сообщение. Номер незнакомый. Текст состоял из одного слова, набранного заглавными буквами.
«РАБОТАЕТ»
И три восклицательных знака.
Я улыбнулся и поехал домой. А через неделю Кощей прислал мне видео, где он печёт блины и комментирует процесс голосом, от которого у телефона, казалось, треснул бы экран. Под видео было написано «Кулинария с Кощеем, выпуск 1».
У него уже было четырнадцать подписчиков. Пятнадцатым стал я.
Иногда бессмертие начинается не с волшебной иглы, а с правильно подобранных перчаток для сенсорного экрана.
Если история понравилась — лайк и подписка станут лучшей наградой! Ну а если есть возможность и хочется подкинуть автору пару монеток на развитие канала (официальная кнопка поддержки авторов Дзен внизу справа) — буду благодарен! 😉
В Телеграм короткие истории, которые не публикуются в Дзен. Присоединяйтесь.