Утро. Солнце лезет в окно, как будто его никто не звал. Лес шумит. Не тот торжественный шум, которым когда-то командовала. А просто шумит. Себе под нос. Как будто напевает что-то, а слов не разобрать.
Сижу на кухне. Кофе в кружке остыл, но всё равно делаю вид, что пью. Потому что ритуал. Потому что если сейчас не сделать вид, что есть утро, кофе и порядок действий, то придётся признать, что просто сижу на кухне и пялюсь в ноутбук.
Решила проверить почту. Тысячу лет не заглядывала. Честно говоря, боялась. Думала, там только рассылки от Яги с рецептами зелий «Скинь 10 кг за 100 лет» и спам от Лешего: «Огурцы. Свои. Недорого. Доставка по лесу».
Открываю.
Первое письмо. «Ваша подписка на вечную молодость истекла». Смотрю. Думаю: ну точно спам. Кто сейчас пишет письма? Второе письмо. «Ваш аккаунт „Молодость“ переведён на бесплатный тариф». Третье. «Продлите подписку за 99,99 лет. Для активации нажмите „Оплатить“».
Кофе в кружке становится противным. Ставлю её на стол. Смотрю на экран. На кнопку «Оплатить». На цифры. 99,99. Это как в магазине, когда берёшь шоколадку, а на кассе говорят: «С вас 99,99». И ты такая: «Что? За шоколадку?». А тут за вечность.
— Яга, — говорю в трубку, когда она наконец соизволила взять. — Ты знала?
— Дочка, — голос у неё такой, будто ждала этого звонка тысячу лет. — Думала, вечно молодой просто так дают? Всё теперь по подписке. Даже ступа моя требует ежемесячную оплату за автопилот. Ты представляешь, сколько стоит обслуживание спутниковой тарелки?
— Яга, у меня нет денег.
— Тогда ищи зарядку. Без неё даже подписку не активировать.
— Какую зарядку?
— Ту, что для молодости. Ты её куда-то дела.
Смотрю на стол. На кружку с противным кофе. На ноутбук, который теперь смотрит на меня кнопкой «Оплатить». На свои руки. Морщин пока нет. Но они уже где-то на подходе, чувствую. Как курьер из «Яндекс.Маркета». «Ваш заказ приближается. Осталось 99,99 лет».
Начинаю искать зарядку.
Под кроватью пыльно. Там лежит носок, который потеряла лет триста назад. И старая книга. «Как стать бессмертным. Для чайников». Купила на распродаже. Открываю. На первой странице написано: «Шаг 1. Не теряйте зарядку». Закрываю.
На кухне. В ящике, где лежат ложки, вилки и всякая ерунда. Там зарядки нет. Зато есть старый билет. В кино. Ходила смотреть что-то. Не помню что. Но билет сохранила. Зачем? Не знаю.
В ванной. Под раковиной. Там пусто. Только тюбик зубной пасты, который выдавила до последнего, но выбросить жалко.
Сажусь на пол. Смотрю на ноутбук. На письме написано: «Для активации подписки подключите устройство к зарядному устройству».
Вспоминаю. Зарядка была. Длинный провод. Блестящий. Недавно видела. Он лежал на столе. Потом ушла в лес. Потом вернулась. И провод исчез.
Обыскиваю комнату. Заглядываю под диван. За шкаф. Под ковёр. Нигде нет.
И тут вижу. Он лежит на подоконнике. За шторой. Я сама его туда положила. Когда искала что-то другое. И забыла.
Беру провод. Длинный. Блестящий. Вставляю в ноутбук. Экран загорается. Письмо всё ещё открыто. «Продлите подписку за 99,99 лет».
Смотрю на кнопку. Потом на провод. Потом на себя в зеркало. За окном лес шумит. Дуб где-то там. Старый. Морщинистый. И ничего.
— Не буду, — говорю.
Закрываю письмо.
Встаю. Иду в угол комнаты. Там стоит сундук. Старый. Деревянный. Обитый железными полосами. Его ещё мой прапрапрадед сделал. Или я сама. Не помню. Но сундук помнит всё. Он открывается с таким скрипом, будто жалуется, что его беспокоят.
Поднимаю крышку. Внутри вещи, которые спрятала. Свои. Настоящие. До бессмертия, до молодости, до всего.
Фотографии. На них молодая. Смеюсь. Стою под дубом. Обнимаю его. Кто фотографировал? Не помню. На обратной стороне надпись: «Кащея, 1000 лет до нашей эры». Смешно. Тогда ещё не знала, что буду считать годы.
Билеты. В кино. В театр. На концерт. Ходила. С кем? Не помню. Но билеты сохранила. Зачем? Чтобы сейчас сидеть на полу и гадать.
Записная книжка. В коричневой обложке. Открываю.
«Сегодня была в лесу. Нашла дуб. Он старый. Как я. Но он не боится старости. А я боюсь. Поэтому спрячу свою молодость. Чтобы не кончалась. А дуб будет стоять. И я буду стоять. Вечно молодая. Вечно глупая».
Читаю и смеюсь. Не потому что смешно. Потому что глупо. Спрятала молодость. В дубе. Как будто это флешка, которую можно закопать и достать, когда понадобится.
Листаю дальше. Страницы пожелтели. Чернила выцвели. Последняя страница. Почерк крупный. Торопливый. Как будто боялась, что не успею.
«Кащея. Если ты это читаешь, значит, потеряла молодость. Не ищи. Она не в игле. Она в том, что помнишь. А ты помнишь меня? Я это ты. До того, как стала бессмертной. До того, как стала вечно молодой. До того, как всё спрятала. Я здесь. В этой книжке. В этих фотографиях. В этом дубе. Не теряй меня. Пожалуйста».
Закрываю книжку. Прижимаю к груди.
Сердце колотится. Сижу на полу, держу её, как будто она может выпасть и потеряться. Лихо вчера сказала: «Вспоминай сама». Я думала, это про иглу. А оказалось про себя. Про ту, которая писала эти строки. Про ту, которая боялась старости. Про ту, которая спрятала себя в дубе, чтобы не видеть, как меняется.
Если молодость в том, что я помню, значит, я её не теряла. Я её забыла. Сама.
А если я сама забыла, значит, я сама её и спрятала.
Зачем?
Что я пыталась забыть?
Руки дрожат. Хочется закрыть сундук, задвинуть его обратно в угол, сделать вид, что ничего не нашла. Что письма про подписку просто спам. Что зарядка так и лежит на подоконнике. Что я ничего не читала.
Но книжка в руках. И слова на последней странице смотрят на меня.
«Не теряй меня. Пожалуйста».
— Ты чего? — спрашиваю себя. — Ты сама себе написала. Ты знаешь, что там.
Не знаю. Не помню. И боюсь вспоминать.
Телефон пиликает. Чат с русалками. У меня есть чат с ними. Они там огурцами перекидываются и спрашивают, как у меня дела. Наверное, потому что им скучно в болоте. Или просто любят огурцы.
«Ну что, завтра что будем делать?»
Смотрю на экран. Потом на сундук. Потом на себя в зеркало. Отражение смотрит. Ждёт.
«Завтра пойду к дубу», — пишу.
«А подписку?»
«Подписка подождёт».
«А чего такая грустная?»
«Нашла кое-что. Не пойму, радоваться или бояться».
Русалки прислали эмодзи с огурцом. Спрашивать, почему, не стала. Они всегда огурцы ставят, когда не знают, что сказать. Может, это у них такой способ поддержки. Или просто огурцы любят.
Убираю книжку в сундук. Закрываю крышку. Сундук скрипит, как будто не хочет отпускать. Или как будто говорит: «Ты вернёшься».
Выливаю кофе. Он всё равно противный. Как эти письма про подписку. Как мысли, которые лезут в голову.
Я не знаю, что спрятала в дубе. Не знаю, почему забыла. Не знаю, хочу ли вспоминать.
Но книжка сказала: «Не теряй меня».
А я уже потеряла. Один раз. Теперь боюсь, что если не пойду, потеряю навсегда.
Завтра пойду к дубу. Боюсь. Но пойду.
ТЕХНОЛОГИЯ ДНЯ: ЭЛЕКТРОННАЯ ПОЧТА
Яндекс Почта, Gmail, Mail.ru - приложения, которые принимают письма. И отправляют. И сортируют по папкам. И помечают спам. И напоминают, что вы не заходили 1000 лет.
Что я сегодня узнала:
— Они умеют принимать письма от Яги (про ступу и автопилот).
— Они умеют принимать письма от Лешего (про огурцы. Свои. Недорого. Доставка по лесу).
— Они умеют принимать письма о том, что подписка на вечную молодость истекла.
Чего они не умеют:
— Отвечать на вопрос, где моя игла.
— Объяснять, зачем я спрятала себя в дубе.
— Говорить, что делать, когда боишься вспоминать.
Пользуйтесь. Но если увидите письмо с темой «Ваша подписка на вечную молодость истекла» - не пугайтесь. Это спам. Наверное. А если не спам, то хотя бы повод открыть старый сундук.
Итог дня: +1% бессмертия. Всего 6%. Игла не найдена. Подписка на вечную молодость истекла. Не стала продлевать. Нашла старый сундук. А в нём себя. Испугалась. Лихо сказала: «Вспоминай сама». Завтра пойду к дубу. Боюсь. Но пойду.
А у ТехноКащея сегодня свои разборки. Говорят, он зеркало истинного промта открыл, а оно ему такое показало… В общем, заглядывайте к ним в гости. Посмотрим, кто быстрее соберётся - технарь со своими артефактами или я со своим сундуком.
Ваш ход: Проверяли почту? Может, там письмо о том, что подписка на молодость истекла? Что будете делать? Продлевать? Или искать старый сундук? Делитесь. А я пошла готовиться к завтрашнему дню. Дуб ждёт. И я жду. Хотя боюсь.
#КащеЯИнтуиТка #вернутьбессмертие #30дней #день4 #подписка #вечнаямолодость #электроннаяпочта #ЯндексПочта #сундук #воспоминания #Лихо #дуб #стендап #сказкадлявзрослых #дзен #батл #ТехноКащей