День работника культуры. Официально. А неофициально — день, когда все мы, кто что-то пишет, рисует, играет, готовит (да-да, готовка тоже может быть культурой, особенно если с душой и подгоревшими краями), на секунду задумываемся: а что я вообще несу в массы? Писатели, кстати, по умолчанию работники культуры. Потому что мы берём буквы, пакуем их в истории, а потом эти истории живут своей жизнью: где-то утешают, где-то раздражают, где-то становятся подкладкой под чашку. И всё это — культура. Без пафоса, зато с иронией. Вчера Кузьма Фёдорович спал на «Й» и «Ц», и я подумала: если я сейчас напишу об этом, это культура или быт? Решила, что и то, и другое. Потому что культура — это и есть быт, только записанный вовремя и с нужной интонацией. Спасибо, что вы есть. Что читаете этот черновик. Что иногда смеётесь. Что не требуете от меня идеальных блинов и идеальных текстов. С праздником всех, кто делает хаос чуть более осмысленным. И тем, кто этот хаос терпит. Пишите. Творите. Не бойтесь