Сейчас восемь утра, я сижу с кофе на своём балконе, и море вон оно — серое сегодня, с барашками. Дети со мной не разговаривают. Третий месяц. Я не буду делать вид, что это не больно. Больно. Но и притворяться, что я не знала, чем это кончится — тоже не буду. Знала. Я просто всё равно сделала. Трёшка досталась мне от мамы. Большая, в хорошем районе, рядом с метро. Мама умерла три года назад, я там жила одна — дети давно разъехались, у обоих свои квартиры. Сашке тридцать один, Маринке двадцать восемь. Взрослые, устроенные, не бедствуют. Первый год после маминой смерти они приходили часто. Потом — реже. Потом — по праздникам. Я не обвиняю. Своя жизнь, у всех своя жизнь. Но я в этой трёшке ходила из угла в угол, и постепенно она стала мне казаться не домом, а складом. Мамины вещи в кладовке. Моя одинокая тарелка на шесть конфорок. Тишина, в которой слышно, как едет лифт. И я думала — для кого я это берегу? Мысль о море появилась случайно. Подруга позвала на недельку в Анапу, я поехала, и н
«Я продала свою трешку, купила себе однушку у моря, а остаток спустила на себя. Дети со мной не разговаривают»
25 марта25 мар
13
3 мин