В день рождения Ирина проснулась с чувством, что жизнь только начинается. Сорок пять — не возраст, а повод для новых свершений. Она посмотрела в зеркало: фигура, за которую подруги отдали бы полжизни, ухоженное лицо, глаза, которые до сих пор умели стрелять. Муж подарил серьги с сапфирами, дети подарили какие-то свои подарочки, коллеги завалили цветами. Вечером был ресторан, шампанское, танцы. Она чувствовала себя королевой. Но за фасадом благополучия жила тихая, щемящая боль. Интимная близость с мужем, с которым они прожили двадцать лет, превратилась в ритуал, лишённый огня. Не то чтобы он перестал её хотеть — нет, он всё ещё говорил комплименты, обнимал, целовал перед сном. Но когда дело доходило до постели, всё чаще случались осечки. Он уставал, ссылался на давление, на работу, на то, что «не тот возраст». А она лежала рядом, смотрела в потолок и вспоминала те ночи, когда они не могли оторваться друг от друга, когда страсть была ураганом, сметающим всё на своём пути. Ирина пробовала