Мы вернулись к часовне на следующий день, когда солнце уже клонилось к закату. Отец знал, куда мы идём, но не стал останавливать. Он только попросил быть осторожными и вернуться до темноты. Я не стала говорить ему, что темнота — наша главная помощница.
Коля принёс с собой верёвку, фонарик и кусок мела, чтобы отмечать дорогу. Я же захватила блокнот, где перерисовала план подземелья. Вместе мы сдвинули алтарь, открыли люк и спустились вниз.
Ступени были крутыми, почти вертикальными, выбитыми прямо в камне. Я насчитала двадцать семь ступеней, прежде чем нога коснулась земли. Внизу было сыро, холодно, и пахло так, будто здесь никто не бывал столетиями. Но я знала, что это не так — в прошлый раз мы видели следы.
— Смотри, — Коля посветил фонариком на стены.
Я подошла ближе. На стене, рядом с последней ступенью, был выцарапан какой-то знак. Крест. И рядом — дата. «1998». Те же цифры, что и на маминых письмах.
— Кто-то был здесь в год, когда пропала твоя мама, — сказал Коля.
Я кивнула. Теперь я была уверена: мама спускалась в это подземелье. Может быть, пряталась здесь. Может быть, оставила что-то важное.
Тоннель уходил вперёд, сужаясь и расширяясь. Стены были выложены кирпичом, но местами кирпич выпадал, и виднелась земля. Где-то капала вода, и этот звук казался здесь единственным живым.
— Как думаешь, куда он ведёт? — спросил Коля.
— По карте — к дому. Под прудом. А потом к подвалу.
— Долгий путь.
— Не очень. Метров двести.
Мы двинулись дальше. Я вела, Коля прикрывал спину. Воздух был тяжёлым, и дышать становилось труднее.
— Там что-то впереди, — сказал Коля через несколько минут.
Я присмотрелась. В свете фонарика я увидела нечто странное — большой деревянный ящик, прислонённый к стене. Мы подошли ближе.
Ящик был старый, с выцветшей надписью «Осторожно, стекло». Я открыла его. Внутри лежали бутылки. Старые, покрытые пылью, с остатками тёмной жидкости на дне.
— Вино? — предположил Коля.
— Дореволюционное, — я вытащила одну бутылку, прочитала этикетку. — 1914 год. Это погреб был.
— Целое состояние, — присвистнул Коля. — Тут, наверное, на миллион.
Я поставила бутылку обратно. Не вином единым жило это подземелье. Надо было идти дальше.
Мы прошли ещё метров пятьдесят. Тоннель стал шире, потолок — выше. И вдруг я заметила свет. Слабый, дрожащий, совсем не похожий на наш фонарик.
— Коля, выключи фонарик, — прошептала я.
Он послушался. Свет не исчез. Он шёл из-за поворота.
— Там кто-то есть, — выдохнул Коля.
Мы двинулись вперёд, стараясь ступать бесшумно. Сердце колотилось где-то в горле. Кто мог быть здесь, в подземелье, в такой час? Кто, кроме нас, знал про этот ход?
Я осторожно заглянула за угол. И замерла.
В небольшом зале, освещённом керосиновой лампой, стояла железная кровать, стол, стул. На столе — тарелка, кружка, книга. Кто-то жил здесь. Жил совсем недавно.
На кровати лежало одеяло, аккуратно сложенное. Рядом — рюкзак. На стене висела одежда — тёплый свитер, плащ.
— Коля, — прошептала я. — Это...
Я не успела договорить. Позади нас раздался шорох. Мы обернулись — и увидели её.
Женщина стояла в нескольких шагах от нас, прижавшись к стене. Бледная, худая, в простом сером платье. В руках она держала нож, но не поднимала его. Она смотрела на меня, и в её глазах были страх и надежда одновременно.
— Мама, — выдохнула я.
Дополнительные абзацы:
Она не двигалась. Стояла, прижавшись к сырой каменной стене, и смотрела на меня так, будто я была призраком. А может, это она была призраком — призраком прошлого, которое я так долго искала.
— Ты пришла, — прошептала она наконец. — Я знала, что ты придёшь.
Она опустила нож, и он со звоном упал на каменный пол. Я бросилась к ней, обняла, чувствуя, как она дрожит, какая она худая, какая хрупкая. Она пахла сыростью, землёй и тем самым запахом, который я помнила с детства. Маминым запахом.
— Я нашла вас, — прошептала я, уткнувшись ей в плечо. — Я так долго искала.
— Я знаю, доченька. Я всё знаю. Я следила за тобой, но не могла подойти. Боялась.
— Чего боялись?
— Что меня найдут те люди. Что вас убьют из-за меня. А теперь... теперь уже всё равно.
Она гладила меня по голове, и я чувствовала, как её слёзы падают мне на волосы.
💗 Если эта история затронула что-то внутри — ставьте лайк и подписывайтесь на канал "Скрытая любовь". Каждое ваше сердечко — как шепот поддержки, вдохновляющий на новые главы о чувствах, которых боятся вслух. Спасибо, что читаете, чувствуете и остаетесь рядом.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/683960c8fe08f728dca8ba91