Мы стояли посреди подземной комнаты, обнявшись, и я не могла оторваться от мамы. Она была такой худой, такой бледной, что мне становилось страшно. Но она улыбалась, гладила меня по голове и всё повторяла:
— Какая ты выросла... Какая красивая...
— Мама, — спросила я, когда немного успокоилась. — Это вы здесь живёте? В подземелье?
— Последние дни, — кивнула она. — Когда в лесу стало опасно, я перебралась сюда. Здесь тепло, сухо, есть вода из родника. И никто не найдёт.
— Кроме нас, — сказал Коля, который стоял в стороне и не решался подойти.
— Кроме вас, — улыбнулась мама. — Ты Коля? София мне о тебе рассказывала. Спасибо, что берёг мою дочку.
Коля смущённо кивнул.
Я оглядела комнату. Она была небольшой, но уютной. На столе горела керосиновая лампа, рядом лежала раскрытая книга. На кровати — чистое бельё. В углу стоял небольшой запас консервов и воды.
Но самое удивительное было на стене.
Там висел портрет. Большой, написанный маслом, в деревянной рамке. На портрете была молодая женщина с тёмными волосами и добрыми глазами. Я узнала её сразу.
— Это вы, мама, — прошептала я. — Молодая.
— Да, — она подошла к портрету, коснулась рамы. — Это мой портрет написал художник, когда мы только поженились с твоим отцом. Я думала, он пропал. А потом нашла его здесь, в подземелье, когда спряталась в первый раз.
— Здесь были вещи? Старые вещи?
— Много. Ящики, картины, книги. Всё, что спрятали предки от революции. Я не трогала, только взяла портрет. Он мне напоминал о прошлом. О том, что я была счастлива.
Она посмотрела на портрет, и в глазах её стояли слёзы.
— Я так боялась, что вы меня забудете. Что вырастете и не вспомните, какой я была. Поэтому я повесила портрет. Чтобы каждый раз, когда я просыпаюсь, видеть себя прежнюю. И помнить, за что я борюсь.
Я подошла к портрету. Мама на нём была совсем другой — счастливой, беззаботной, с лёгкой улыбкой. Рядом с этой женщиной я чувствовала себя маленькой, хотя сейчас стояла рядом с настоящей мамой.
— Вы не изменились, — сказала я.
— Изменилась, доченька. Очень изменилась. Но внутри... внутри я та же.
Она обняла меня, и я почувствовала, что это правда.
Дополнительные абзацы:
— А это что? — Коля показал на угол комнаты, где на маленьком столике стояла ваза. В вазе были цветы. Свежие, полевые, только что сорванные. Ромашки, васильки, несколько колосков.
— Это я, — мама улыбнулась. — Каждое утро я поднимаюсь в сад, пока темно, и собираю цветы. Чтобы был кусочек жизни здесь, под землёй.
Я вспомнила розу на своём подоконнике. И огоньки в лесу. И всё поняла.
— Это вы, — сказала я. — Вы приходили к дому. Вы оставляли цветы. Вы следили за нами.
— Да, — кивнула она. — Я не могла удержаться. Я знала, что вы меня ищете, что вам страшно. Я хотела, чтобы вы чувствовали — я рядом. Даже если вы меня не видите.
— А в ту ночь, когда я нашла вас в лесу... вы нарочно вышли?
— Я знала, что ты идёшь. Я всегда знала, когда ты рядом. Мы связаны, доченька. Кровью. Любовью. Памятью.
Мы снова обнялись. Я чувствовала, как мамино сердце бьётся в такт моему. И знала, что теперь мы не расстанемся.
— Мама, — сказала я, отстраняясь. — Папа знает. Он ждёт вас. Он хочет, чтобы вы вернулись.
Она вздрогнула, и в глазах её мелькнул страх.
— Я не могу, дочка. Я убила человека.
— Вас оправдают. Капитан сказал. Нужно только прийти и дать показания. Всё закончится, мама. Я обещаю.
Она долго молчала, глядя на портрет на стене. Потом кивнула.
— Хорошо. Я пойду. Ради тебя.
💗 Если эта история затронула что-то внутри — ставьте лайк и подписывайтесь на канал "Скрытая любовь". Каждое ваше сердечко — как шепот поддержки, вдохновляющий на новые главы о чувствах, которых боятся вслух. Спасибо, что читаете, чувствуете и остаетесь рядом.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/683960c8fe08f728dca8ba91