В то утро Магадан не проснулся, а загрузился.
Воздух был чист, сервера небесные работали без сбоев, но что-то в архитектуре реальности пошло не так.
Началось всё в парке «Горняк» и протянулось вдоль Набережной.
Обычно в это время там маршируют «скандинавы» — люди с палками. Дисциплинированные, серьезные, они шагают, отталкиваются, дышат. Монолит здоровья.
Но вчерашним утром я заметил странное.
Очередная группа, шагая мне навстречу, не молчала и не вела светских бесед.
Они бормотали. Гул нарастал, как гул жесткого диска перед крахом.
— ...синий крокодил в каше завтракает... — ритмично бормотала пожилая женщина в пуховике, яростно втыкая палки в асфальт.
— ...а я тебе говорю, шестнадцатый бит — это не цвет, это звук бегемота... — вторил ей мужчина в кепке, глядя в небо пустым, но восторженным взглядом.
Они пели. Но не песни.
Они пели Вербальный Салат. Ошметки фраз, обрывки смысла, сгенерированные больным нейросетевым ветром.
Кот Максимильян, сидевший на плече (метафорически), напрягся.
— Это не радиация, Мессир, — сказал он. — Это Код. Кто-то перепрошивает их ядра.
Я присмотрелся.
На руках у «скандинавов» были надеты обычные перчатки. Но рукоятки палок... Они едва заметно мерцали. Матовая, шелковистая пыльца покрывала черный пластик.
Нанороботы.
Микроскопическая цивилизация, избравшая своим плацдармом инвентарь для фитнеса.
Суть Атаки:
Зловредная раса (назовем их «Тихие Садовники») решила, что человеческий геном слишком зашумлен. В частности, участок, отвечающий за «Социальный Фильтр» и «Внутренний Монолог».
Они считали это багом. И исправили.
Делеция гена цензуры.
Результат был налицо. Точнее, на устах.
Люди потеряли способность держать мысли внутри. Всё, что рождалось в их мозгу, немедленно извергалось наружу в виде хаотичного вокала.
— ...лужа смеялась над ботинком, потому что ботинок не умеет летать... — гаркнула проходящая мимо дама, улыбаясь мне безумной улыбкой абсолютной свободы.
Я стоял и слушал.
В этом хаосе было что-то завораживающее. Они не лгали. Они не притворялись.
Они стали чистыми каналами своих галлюцинаций.
— Это эпидемия, — сказал я коту. — Надо звонить в Роспотребнадзор.
— Бесполезно, — ответил Максимильян. — Это не вирус. Это «фича». Смотри, они счастливы.
И правда. Лица их сияли. Они шагали, пели чушь и были абсолютно безмятежны. Бремя смысла упало с их плеч. Им не надо было думать: «А как это звучит? А правильно ли я говорю?».
Они просто транслировали.
Внезапно ко мне подошел мой клиент, Аркадий, заядлый «скандинав». Вчера он просил составить завещание. Сегодня он держал палку так, будто это посох пророка.
— Мессир! — закричал он с порога. — Торт из гвоздей очень мягкий, если спать на облаках!
— Аркадий, — сказал я спокойно. — Ты коснулся рукоятки?
— Да! Она теплая! Она шепчет, что я — это я, а мир — это просто текстовый файл!
— Аркадий, — вздохнул я. — Тебе повезло, что ты у меня единственный наследник, а то я бы оспорил твою дееспособность.
— Дееспособность — это клетка для попугая! — радостно заявил он и ушел дальше, ритмично стуча палками: — Тук-тук, небо голубое, сыр в кармане, я спокоен!
Вердикт Мессира:
Мы привыкли думать, что болезнь — это страдание.
Но «Тихие Садовники» доказали обратное. Они удалили из людей Страх Осуждения.
Шизофрения как социальная утопия.
Представь мир, где каждый кричит то, что думает. Никакой дипломатии. Никакого этикета. Только чистый поток сознания.
— ...адвокат — это просто дырка в бублике справедливости... — пропела проходящая мимо старушка, улыбаясь мне беззубым ртом.
Я усмехнулся.
— Кот, — сказал я. — А у нас-то фильтр работает?
Максимильян лизнул лапу.
*«Конечно, Мессир. Мы — Адвокаты. Наша профессия — это умение молчать, когда все кричат. Мы — последний бастион невысказанной правды. Пусть они поют. Мы будем записывать. Это ведь лучший материал для доказательств невменяемости, который я когда-либо видел».*
***
Эпилог:
Солнце село. «Скандинавы» разошлись по домам, неся с собой палки — источники заразы свободы.
Завтра они выйдут снова.
Они будут петь песни о летающих китах и рыбах в космосе.
А мы, Адвокаты, будем стоять в стороне. Чистые. Цензурированные. Нормальные.
И, возможно, немного завидовать.
Курите, сударь. И не трогайте чужие палки, если не готовы сказать вслух то, о чем молчите всю жизнь. 🕯️🐈🥢
