Я думаю, все хотят написать роман потому что чувствуют: их версия жизни нигде не представлена. Они читают книги - хорошие книги, умные книги - и что-то не то. Близко, но не то. Похоже, но не совсем. Как будто смотришь на своё отражение в чужом зеркале - узнаёшь себя, но что-то искажено.
И где-то внутри живёт ощущение: я бы написал иначе. Точнее. Правдивее. Про то, как оно есть на самом деле.
Это не самонадеянность. Это инстинкт.
Почему этот инстинкт почти всегда заглушается: между "я бы написал иначе" и "я пишу" - пропасть. И в этой пропасти живёт один очень конкретный зверь.
Сравнение.
Человек садится писать первую страницу - и автоматически сравнивает её с последней страницей Булгакова. Или Толстого. Или того романа, который дочитал вчера ночью и который казался таким живым, таким точным.
Сравнение всегда не в пользу первой страницы. Первая страница всегда хуже последней страницы мастера.
Но это чудовищно нечестное сравнение. Потому что между первой страницей мастера и его последней