Мой сын — пластилиновый мессия.
При виде новой коробки его глаза загораются, как у кота, увидевшего лазерную указку. Он лепит. Не просто лепит — творит. Мультяшных героев, рыб с чешуёй, птиц с перьями, даже ёлочные игрушки, которые, кажется, вот-вот начнут петь хором. А однажды он создал подводный город — с осьминогом-мэром и акулой-полицейским. Я уже не знаю, где у нас квартира, а где выставка современного искусства.
На его столе — зоны отчуждения. Не рабочее место, а пластилиновая Чернобыльская АЭС. И, конечно, не только на столе. Пластилин повсюду. В диване. На пульте. В тапочках. Иногда нахожу кусочек пластилина смачно растянувшегося на ковре.
По выходным я хожу со стеком, как уборщица в музее после бунта художников, и отскребаю остатки гениальности. Ворчу. Ругаюсь. И… иду за новой коробкой. Потому что душа у пластискульптора требует — ЛЕПИТЬ!
Однажды Матвей решил, что и мне пора влиться в творческий процесс:
- Мам, в приличных семьях родители в выходные дни вместе с детьми занимаются развивающими занятиями.
В полной уверенности, что у меня не будет аргументов по поводу нашей "неприличности", сын предусмотрительно принес порцию пластилина и для меня.
Было предложено лепить Кроша из "Смешариков". Изначально показалось, что не такое уж и сложное задание выбрал мой партнер по лепке, но на деле оказалось все по иному.
— Ну, — думаю, — круглая голова, уши, хвостик… Легкотня. Да я в школе на ИЗО только пятёрки и получала! За старательность, правда...
Матвейка включил мотивирующий мультик как раз про "Смешариков", чтобы на экране могли видеть нашего будущего пласти Кроша, и под заводную мультяшную музыку процесс начался.
Ребенок мой сродни профессионалу умело выстроил работу - слепил сначала отдельные части, как-то все ловко соединил. Вуаля - Крош готов.
Я лепила. Долго. С усилием. С надеждой.
Через двадцать минут представила результат.
Сын бросился фотографировать — явно боялся, что я спрячу это «произведение» в чёрную дыру.
На деле мой Крош словно победитель конкурса «Кто страшнее»: глаза — две черные дыры, уши — в разные стороны, хвост — будто его приклеили после падения с балкона. Про зубы я вообще промолчу..
Мой страшно красивый Крош на фоне фигурки сына смотрелся как антипод. Мол, смотри и так не делай!
Я сижу. Грущу. Душа писателя ранима.
Тут Матвей подсаживается, обнимает и говорит:
— Мам, ну ты что вздумала расстраиваться? Для первого раза — вполне сносно. Зато ты такие стихи пишешь — так многие не умеют!
И в этот момент он становится моим личным психологом...
Потому что в его словах — простая и важная истина:
Каждый должен заниматься своим делом.
Матвей прав. Тут не поспоришь.
Про мой "фирменный стежок" в семье слагаются юмористические легенды и никто, даже дети, не предлагают мне заштопать что-либо. Ну не умею я шить - это факт. Но есть ателье, где это делают искусно.
Безусловно, я варю фирменный борщ, но не иду работать в ресторан - там НЕ кашеварят, а мастерски готовят классные повара.
Еще могу грамотно изучить договор, но не претендую на открытие юридической консультации!
У нас в стране учителя идут в бизнес (ну их туда и правительство, конечно, посылает), бывшие дворники - в строители, юристы -в бровисты, инженеры наращивают ресницы!
- И все, абсолютно все — стремятся в менеджеры. По чему — не важно. Лишь бы было «по процессам» и «по KPI».
Надо уметь отделять зерна от плевел!
Писатель должен писать книги, художник рисовать картины, композитор -писать музыку, а часовщик -заниматься ремонтом часов.
И будет всем нам счастье!
А я продолжаю писать для вас! Спасибо, что читаете, делитесь мнением, плачете и смеетесь вместе со мной!
Автор: Ирина Кунова