Ты когда-нибудь протягивала человеку что-то очень своё и слышала тишину в ответ? Не враждебную. Просто пустую.
Знаешь, что такое посёлок городского типа? Это место, однажды определило, что уже достаточно выросло. Оно решило не решать. Не город и не деревня. И теперь живёт всё знакомо, всё предсказуемо, всё в пределах одной остановки. У некоторых людей внутри именно такое место.
А ты пришла к нему с вопросами, от которых не спится. С ответами, от которых хочется плакать, от нежности, заметь, не от боли. Несла всё это бережно, как несут хрупкое по скользкому полу. Протянула.
Он поблагодарил. Поставил на полку рядом с кружкой "Всё будет хорошо".
Психологи называют это разными уровнями рефлексии. Объясню проще, ты живёшь на двенадцатом этаже. Лифт у него не работает. Он давно перестал подниматься выше третьего, ему там хорошо, уютно. Твой Кастанеда в его лифт не влезает.
Богатый внутренний мир не достоинство. Это ответственность.
Главный вопрос здесь не "почему он меня не понимает?" А вот какой: ты ищешь, кому показать? Или кому отдать?
Тот, кому показывают смотрит. Кивает. Идёт дальше.
А тот, кому отдают остаётся. Берёт. Носит с собой.
Первых много. Вторых один. Может два.
И путать их самая дорогая ошибка, которую совершаем снова и снова. Найти своего не везение. Работа. И я знаю, как её начать.
Подписывайся. Здесь про внутренние миры, которые стоит исследовать, а не прятать.