13-й день
***
Бежать, бежать, бежать, закутавшись в пальто,
Из января в февраль в холодной снежной жути -
Вот идеальный план. Смущает только то,
Что это он меня спланировал, по сути:
Раз создан океан, то должен быть Кусто,
А если ты Кусто - не смей сидеть в каюте,
Расслабленно в окно любуясь на закат, -
Там погибает день, и он почти потерян!
Отмеренных минут трагический распад,
Чей красочный фасад бесстыдно лицемерен,
Хоть принимает всё - на свой особый лад,
Но не щадит, не ждёт и должникам не верит.
Приходится нырять в свинцовый жидкий лёд,
В густую темноту на поиски жемчужин,
Но выносить с собой лишь медленный полёт
К поверхности со дна в ладонях зимней стужи,
И вновь себя с утра бросать в водоворот -
Иначе вдруг поймёшь, что низачем не нужен
Порочный этот круг. Но надо продолжать
Искать высокий смысл у финиша, у старта,
Когда в единый миг весь мир упруго сжат
И всё сейчас и здесь поставлено на карту -
Закутавшись в пальто, бежать, бежать, бежать
Из января в февраль, чуть-чуть поближе к марту.
Татьяна Ляшенко
16-17 января 2022 г.
***
Вчера весь день до ночи сыпал снег – и утром то же,
И мной давно задуманный побег опять отложен.
Как тут понять, когда уместней ждать, когда – бороться?
И если нет возможности бежать – что остаётся?
Когда метелью напрочь замело и вход и выход,
Чуть приоткрыть оконное стекло на вдох и выдох,
Для одного пугливого глотка с суровой воли –
Такой манёвр мне, видимо, пока ещё дозволен.
А за окном зима ведёт полки: сколь видно глазу,
Белеют тут и там чистовики её приказов,
Летят во все края, во все концы, легки и смелы,
Её неисчислимые бойцы в мундирах белых;
Летят её послушные сыны, адепты света,
Как будто бы не будет им весны, не будет лета,
Как будто не страшна земная грязь для их мундира,
Они себя кладут, благословясь, в основу мира –
Иного мира, мира без вранья, страстей и злобы,
Лишь для того они и громоздят свои сугробы,
Лишь для того берут строптивых в плен, во тьму и холод,
Чтоб каждый наконец-то посмотрел в свой личный омут,
Чтоб тот, кто суетливо танцевал на льду непрочном –
Наедине с собою тосковал в плену бессрочном,
Чтоб, хрупкостью темниц своей души до слёз испуган,
Он никуда отныне не спешил, забившись в угол;
Чтоб в горле подавив последний крик своей гордыни,
Оковы проклинал, держась за них, как за святыни;
Расколотый на тысячу кусков, был снова склеен,
Претензий относительно оков уж не имея;
Чтобы заметил, местность из окна окинув взглядом,
Что день, как прежде, светел, ночь темна, что так и надо,
И что сбежать, запутывая след, довольно просто,
Куда сложнее, если есть ответ, но нет вопроса.
Татьяна Ляшенко
23 января 2022 г.
Начальный пост https://dzen.ru/media/vpsy/tania-ne-byla-pravoslavnoi-69ae5306af22226367284f3c
