Есть чувства, которые не заканчиваются скандалом. Не взрываются. Не рушатся.
Они… выдыхаются. Сначала — слова кажутся настоящими. Глубокими.
Почти вечными. Ты веришь. Не потому что наивен — а потому что хочешь верить. Но однажды приходит ясность. Без боли. Без драмы. Просто становится тихо.
Не мне про любовь рассказывала
Игорь Игоревич Баранов
Не мне про любовь рассказывала,
Про огромную, как целый мир.
Ты эротикой тихо заманивала —
В каждом слове прятался шифр.
Говорила — и казалось искренне,
Будто сердце твоё — без дна.
Только правда пришла неистово:
От сказки осталась лишь шелуха.
Ты касалась не рук — а веры,
Ты играла, как умеешь играть.
И слова твои были смелыми —
Только некому было их ждать.
А теперь — ни обид, ни памяти,
Лишь прозрачная, белая тишина.
Я не злюсь… просто где-то утрачено
То, от чего я когда-то был без ума.
И слова твои — будто бы прожиты,
Растворились, как свет на воде.
Я их слышу… но больше не трогают —
Слишком тихо теперь во мне.
Самое странное — когда проходит не человек, а ощущение. Когда ты вдруг понимаешь: ничего не болит. И это не победа. И не поражение. Это просто место, где больше нет ожидания. Иногда любовь уходит не потому что была ложью. А потому что перестаёт быть нужна.