В то утро Дима проснулся и сразу понял: что-то не так. Не то чтобы болело сильнее обычного — просто он вдруг осознал, что за всю ночь ни разу не перевернулся на правый бок. Спал, как застыл, в одной позе, боясь пошевелиться даже во сне. За окном было серо. Мокрый снег валил уже третьи сутки, превращая дороги в кашу. Дима смотрел на это серое небо и думал о контрольной по алгебре. И ещё о том, что сегодня пятница, а значит, после уроков можно будет пойти к Пашке — испробовать у него во дворе новый настоящий футбольный мяч, который ему купили родители. Не то что школьный, старый и потрёпанный. Он попытался сесть. В ноге что-то дёрнуло, и перед глазами поплыло. Не больно. Больно было вчера. А может он просто привык к боли? Сегодня было как-то... странно. Нога будто стала чужой, тяжёлой. — Дима, ты встаёшь? — донеслось из кухни. Мама, как обычно в пятницу, жарила блины. Пахло сдобой и ещё чем-то знакомым, — наверное, опять достала свои травы, заваривала настойку. Бабушкино наследство, от в
Публикация доступна с подпиской
КЛУБ МЕДИЦИНСКИХ ДЕТЕКТИВОВ