Я сидела в своём кабинете и смотрела в окно. За окном было серо, тоскливо и пахло чужими проблемами. Впрочем, как всегда.
— Следующий! — крикнула я в приоткрытую дверь.
Вошел мужик. Лет сорока, лысина, глаза затравленные. Сел на стул, поерзал, вздохнул.
— Вы ведьма? — спросил он.
— Консультант по магическим вопросам, — поправила я. — Ведьма — это грубо. И негигиенично.
— Мне сказали, вы можете помочь.
— Могу. Но сначала ты должен понять одну простую вещь, — я наклонилась к нему. — Знаешь, что сказала Раневская? «Если у тебя есть человек, которому можно рассказать сны, ты не имеешь права считать себя одиноким». Так вот, я не тот человек. Я не рассказываю сны. Я их лечу.
Мужик закивал. Он явно не понял, но кивать было проще.
— Рассказывай, — велела я.
— Жена ушла, — выпалил он. — К другому. К магу. У него там и деньги, и сила, и перспективы. А я кто? Я никто.
— Ты кто по профессии?
— Бухгалтер.
Я засмеялась. Он обиделся.
— Ты чего?
— Милый, — сказала я, отсмеявшись. — Ты бухгалтер. Вы, бухгалтеры, даже смерть можете задекларировать как командировочные расходы. А ты переживаешь из-за какой-то бабы и мага.
— Он её приворожил! — вскинулся мужик. — Точно тебе говорю!
Я вздохнула, встала, подошла к шкафу. Достала пыльный фолиант, плюнула на него, протерла.
— Слушай сюда, бухгалтер. Привороты — это для ленивых. Для тех, кто не умеет любить. А ты умеешь?
Он задумался.
— Не знаю. Наверное.
— Плохой ответ. Либо умеешь, либо нет. Третьего не дано. Как сказала Раневская: «Либо рыбу съесть, либо сесть на мель».
— А при чём тут рыба?
— Ни при чём. Но звучит же.
Я раскрыла фолиант. Там было пусто.
— Ой, — сказала я. — Кончилась магия. Придётся по старинке.
— Как?
— Иди и купи ей цветы.
— Какие?
— Любые. Главное — не жалей. Помнишь Раневскую? «Лучше быть хорошим человеком, чем человеком с хорошими манерами». К чёрту манеры. Иди и будь хорошим.
Он ушёл.
Через неделю он вернулся. Сияющий, как начищенный самовар.
— Вернулась! — заорал с порога. — Моя! С цветами! Сказала, что маг тот оказался козлом и вообще он ей не нужен!
— Поздравляю, — кивнула я. — С тебя тыща.
— За что?
— За консультацию. И за цветы. И за то, что я не сказала тебе главного.
— Чего?
— Что магия тут вообще ни при чём. Просто ты перестал ныть и начал делать. Это единственное работающее заклинание.
Он заплатил и ушёл.
Я снова села смотреть в окно. За окном по-прежнему было серо, но уже как-то веселее.
В дверь постучали.
— Войдите! — крикнула я.
Вошел кот. Рыжий, толстый, с наглой мордой.
— Ты кто? — спросила я.
— Я твой новый фамильяр, — заявил кот. — Меня прислали сверху.
— Сверху? С неба?
— С жилищного комитета. Сказали, у тебя тут мыши завелись.
Я посмотрела на кота. Кот посмотрел на меня.
— Знаешь, что сказала Раневская? — спросила я.
— Ну?
— «Жить надо так, чтобы тебя помнили и сволочи». Ты готов к этому?
Кот подумал и кивнул.
— Тогда пошли есть. У меня там сметана где-то завалялась.
И мы пошли.
А что? Иногда магия — это просто вовремя открытая дверь. И сметана, конечно.
---
Если не знаешь, что делать — делай хоть что-то. Даже если это просто цветы.