Есть состояния, в которые не приходят — в них опускаются.
Не как победитель. Не как герой. А как человек, который устал быть сильным. Мир учит держать удар, идти вперёд, не останавливаться. Но почти никто не учит — как остановиться правильно. Как сложить оружие внутри себя. Как перестать бороться — не проиграв. И иногда это происходит не в одиночестве. А рядом с тем, в чьём присутствии не нужно быть никем.
В её покое
Игорь Игоревич Баранов
Так гейши к ногам садятся во снах самураев —
Безмолвно, как шёлк, растворяясь в дыханье мечты.
Усталый воин, простивший врагов и себя,
Склоняется тихо к сиянию тонкой её черты.
Рассказчица — ночь, в которой вплетён фонарь,
Её голос слышен — как флейта из дальнего, весеннего сада.
Он ищет не страсти, он ищет забытый кем-то янтарь —
Мгновенье, где сердце не требует больше награды.
Она ему — чай, настоявшийся в лепестках,
И взгляд, что не ждёт ни клятвы, ни поцелуя.
Так мир отступает: остаётся лишь сад и страх
Спросить, отчего он живой... и почему его сердце тоскует.
Он спит, и во сне к ногам его — тихий свет.
И гейша, как сон, что хранит от утрат и боли.
В её покое он находит ответ —
Не в битве, а в той, кто разделит с ним вечер без роли.
Иногда любовь — это не огонь. Не вспышка. Не движение. Иногда это — покой. Тот самый, в котором не нужно заслуживать, не нужно доказывать, не нужно быть лучше.
Где можно просто снять с себя всё лишнее — и остаться. И если в чьём-то присутствии ты вдруг перестаёшь бороться… возможно, ты наконец нашёл не слабость — а место, где можно быть живым.