Я, наверное, устарела лет на сто , а может, двести. И неправильно воспитана. И не так образована. Я всю жизнь проработала в журналистике и всегда считала, что журналисты, как и поэты, и прозаики, должны идти на шаг впереди, чтобы информировать общество о происходящем в городе, районе, стране, на предприятии. Призывать к активной позиции. Ведь жизнь коротка. Там, за чертой, успеем побыть в тишине и бездействии, когда уже изменить ничего нельзя. К чему я все это? У нас в районе есть литобъединение, которое существует очень давно. Выпустили не один сборник произведений местных поэтов. В позапрошлом году начали готовиться к 80-летию Победы. Все подготовили. Но сборник так и не появился на свет ни к 9 мая, не к осени, как мы себя успокаивали, ни потом. Вот уже еще один праздник Победы. Пусть не юбилейный, но все же! И опять - тишина.
А сейчас решили издать еще один сборник, но чтобы в нем не было ни слова о политике, только о чистых речках, природе, простом человеческом счастье. Мол, тема войны была в прошлом сборнике, который так и не увидел свет. Теперь только о мире и счастье. Но у каждого свое счастье в этом мире. У кого-то это возможность попасть в Эмираты, у кого-то - купить новую машину, или встретить свою любовь. А у кого-то - это долгожданная весточка с фронта, короткий звонок оттуда, или нечаянная радость в виде краткосрочного отпуска сына или мужа, отца или брата и возвращения его домой. Ведь это тоже самое простое человеческое счастье?
А может, у бойца, там, за ленточкой, счастье в том, что друг поделился с ним глотком воды и горстью сухарей. И мир оглох на минуту. И небо стало светлее. Или что эвакуировали раненного друга?
Увы, мы живем в разных реальностях. И у тех, кто не связан с войной, наступила усталость. От войны. И рассказов о ней. Хочется тишины и покоя.
А мы, конечно, не устали...Устали от нас. Вот так и родились эти сатирические стихи. Решила поделиться с вами, мои уважаемые читатели. Может быть, я и, правда, чересчур, зациклена на своей теме? И слишком придираюсь? Ведь весна наступила, жизнь обновляется!
Ответ поэтам-оптимистам.
А вам мешает наша боль.
Она — как чёрная мозоль
На теле жизни, где должно
Быть только гладко и тепло.
Они не пишут о войне.
О жизни человеческой цене,
Там, где огонь, бои и смрад,
Где тишине минуте рад.
Зачем война? Когда весна
Пришла в наш милый уголок,
И словно девица красна
Прошла босой на наш лужок.
А на лужке – цветы цветут
И бабочки вокруг порхают
Какие уж снаряды тут
Что рвут огнем и убивают?
Все хорошо, прекрасная маркиза!
И хороши у нас дела!
И прекратите вы свои капризы,
Ведь жизнь, как первый снег, бела.
И небо голубое, а не серое
От птичек -дронов у поэта сейчас
И настроение совсем не скверное,
Война? Нет! Это, люди, не про нас!
У нас весна, ручьи и речки чистые!
И птички певчие поют про жизнь,
Цветы в лугах цветут душистые…
Без негатива, слышишь, обходись.
А СВО? Ну, что Вы, право!
Ну, сколько можно? Ведь – весна!
И кропает поэт наш браво,
Что мир вокруг него и жизнь красна.
Зоя Баркалова
19 марта 2026 г.